Fijando vértigos 1

¿PARA QUÉ POETAS EN TIEMPOS ACIAGOS?

Y ¿para qué poetas en tiempos aciagos?
Pero, son, dices tú, como los sacerdotes sagrados del Dios del vino
que erraban de tierra en tierra, en la noche sagrada.

Estos versos pertenecen a la séptima estrofa de la Elegía Pan y Vino de Friedrich Hölderlin y son citados por Heidegger en su ensayo “Hölderlin y la esencia de la poesía”. El filósofo alemán dice: “El tiempo es de indigencia y por eso muy rico su poeta, tan rico que, con frecuencia, al pensar el pasado y esperar lo venidero, se entumece y sólo podría dormir en este aparente vacío. Pero se mantiene en pie, en la nada de esta noche. Cuando el poeta queda consigo mismo en la suprema soledad de su destino, entonces elabora la verdad como representante verdadero de su pueblo.” En otro texto señala: “Ésta es la función del poeta, sobre todo en épocas de penuria.”
Cuenta Roberto Juarroz que conversando ,“allá en su tierra”, con el gran poeta francés René Char en la década de los ‘70 , se planteaban esa misma interrogación: “¿Para qué darle la vida a este quehacer que parece no tener sentido? Y recuerda la idea en la que juntos se consolaban: “hay que mantener encendido, de alguna manera, el fuego profundo del hombre, cuando nadie ya parece reconocerlo. ¿Para qué poetas en tiempos aciagos? Tal vez para mantener en el silencio -agrega- la grandeza de la capacidad creadora del hombre.”


Martín Heidegger: Arte y Poesía. Fondo de Cultura Económica, México, 1982.
Roberto Juarroz: Poesía y Creación. Diálogos con Guillermo Boido. Carlos Lohlé, Buenos Aires, 1980.
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La metáfora del hombre ha sido desde el principio una metáfora espacial; la ascensiòn y la caída. Vértigo ante la profundidad de lo alto y vértigo del abismo. Nuestra condición temporal nos impone ese movimiento continuo de trascendencia, dado no como una extensión horizontal, sino como una verticalidad radical, como un empuje hacia la luz o un descenso a las sombras. La tradición clásica tiene su Ícaro y su Orfeo...Tal vez sea difícil encontrar una cultura que no haya sentido gravitar sobre sí, la rigurosa verdad existencial que discurre bajo ese perpetuo y aparente juego metafórico.
Trascendencia vertical. Tensión contradictoria que nos expande más allá de nuestra medida habitual y nos porta fuera de los naturales dominios que la Razón regenta. Esa es la dialéctica de lo sagrado y, también, la polarización de lo estético. Espacio humano y espacio literario.

Guillermo Yepes Boscán
Dones y miseria de la poesía, Monte Ávila Ed., 1974.
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ARTHUR RIMBAUD (1854-1891) Homenaje
ORACIÓN DE LA TARDE

Como un ángel en manos del barbero, sentado
Vivo. Y empuño un chop de acentuadas estrías,
Una pipa en los dientes y el epigastrio inflado,
En el aire que surcan inciertas travesías.

Como las heces cálidas de un palomar vetusto,
Mil Sueños en mí dejan una dulzura ardiente:
Y así mi corazón es como un triste arbusto
Que tiñen rojas gotas de un oro incandescente.

Y una vez que a mis sueños me los volví a beber,
Cauto, después de treinta o cuarenta festejos,
A calmar me retiro el acre menester.

Dulce como el Señor del cedro y los hisopos,
Meo hacia el cielo pardo, muy arriba y muy lejos,
Con la aquiescencia de los grandes heliotropos.

Poesías, 1871

(Traducción de Raúl Gustavo Aguirre)


ORAISON DU SOIR

Je vis assis, tel qu´un ange aux mains d´un barbier, / Empoignant une chope à fortes cannelures, / L´hypogastre et le col cambrés, une Gambier / Aux dents, sous l´air gouflé d´impalpables voilures.
Tels que les excréments chauds d´un vieux colombier, / Mille Réves en moi font de douces brúlures: / Puis par instants mon coeur triste est comme un aubier / Qu´ensanglante l´or jeune et sombre des couleurs.
Puis, quand j´ai ravalé mes Rèves avec soin, / Je me tourne, ayant bu trente ou quarante chopes, / Et me recueille, pour lácher l´ácre besoin:
Doux comme le Seigneur du cédre et des hysopes, / Je pisse vers les cieux bruns, trés haut et trés loin, / Avec l´assentiment des grands héliotropes.

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¡Oh dulzuras, oh mundo, o música! Y allá las formas, los sudores, las cabelleras
y los ojos, flotando. Y las lágrimas blancas, hirvientes, - ¡oh dulzuras! - y la voz femenina que ha llegado al fondo de los volcanes y de las grutas árticas.de Iluminaciones (fragmento)
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CARTA DEL VIDENTE (fragmentos)

Porque Yo es otro. Si el cobre despierta clarín, no es su culpa. Esto es evidente para mí: asisto a la eclosión de mi pensamiento: lo miro, lo escucho; doy un golpe de arco: la sinfonía desarrolla su movimiento en las profundidades o sube de un salto a escena.
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Digo que es necesario ser vidente, hacerse vidente.
El poeta se hace vidente por un largo, inmenso y razonado desajuste de todos los sentidos. Todas las formas de amor, de sufrimiento, de demencia; busca en él, agota en él todos los venenos, para sólo guardar sus quintaesencias. Inefable tortura en la que necesita toda la fe, toda la fuerza sobrehumana, en la que deviene, entre todos, el gran enfermo, el gran criminal, el gran maldito -¡y el supremo Sabio!-¡Porque llega a lo desconocido! ¡Dado que cultivó su alma, ya rica, más que nadie! Llega a lo desconocido y cuando, enloquecido, terminaría por perder la inteligencia de sus visiones, ¡las vio! Que reviente en su salto a través de las cosas inauditas e innombrables: vendrán otros horribles trabajadores; ¡comenzarán por los horizontes donde el otro se ha hundido!
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Porque el poeta es verdaderamente ladrón de fuego.
Está cargado de humanidad, y hasta de animales; deberá hacer sentir, palpar, escuchar sus invenciones; si lo que trae de allá tiene forma, entonces da forma; si es informe, da lo informe. Encontrar una lengua. Por lo demás, como toda palabra es idea, ¡vendrá el tiempo de un lenguaje universal!
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Cuando se haya roto la infinita servidumbre de la mujer, cuando viva por ella y para ella, cuando el hombre- hasta aquí abominable- le haya devuelto lo suyo, ¡ella será poeta, ella también! ¡La mujer encontrará lo desconocido! ¿Sus mundos de ideas serán diferentes de los nuestros? Ella encontrará cosas extrañas, insondables, repugnantes, deliciosas; nosotros las tomaremos, las comprenderemos.
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Las invenciones de lo desconocido reclaman formas nuevas.

Fragmentos de la carta que el 15 de mayo de 1871 Rimbaud envía al profesor Paul Démeny y que se conoce como Carta del Vidente.
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ALQUIMIA DEL VERBO (fragmento)


¡Inventé el color de las vocales! - A negra, E blanca, I roja, O azul, U verde. Ordené la forma y el movimiento de cada consonante y me jactaba de haber inventado, mediante ritmos instintivos, un verbo poético accesible, un día u otro, a todos los sentidos. Me reservaba su traducción.
Fue antes que nada un estudio. Escribía silencios, noches, anotaba lo inexpresable. Fijaba vértigos.

Arthur Rimbaud

(De “Una temporada en el infierno”)
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¡HAS HECHO BIEN EN PARTIR, ARTHUR RIMBAUD!

¡Has hecho bien en partir, Arthur Rimbaud! Tus dieciocho años tan refractarios a la amistad, a la malevolencia, a la necedad de los poetas de París como al ronroneo de abeja de tu familia ardenesa un tanto insensata, has hecho bien en desparramarlos a los vientos de alta mar, en arrojarlos bajo el filo de su precoz guillotina. Has tenido razón de cambiar el bulevar de los perezosos, los cafés de los poetastros, por el infierno de los animales, por el comercio de los astutos y la salutación de los simples.
¡Ese ímpetu absurdo del cuerpo y del alma, esa bala de cañon que alcanza su blanco haciéndolo estallar, claro que sí, eso es la vida de un hombre! No se puede, al salir de la infancia, estrangular indefinidamente al prójimo. Si bien los volcanes poco cambian de lugar, su lava recorre el gran vacío del mundo y le otorga virtudes que cantan en sus playas.
¡Has hecho bien en partir, Arthur Rimbaud! Somos unos cuantos los que, contigo, creemos sin pruebas la felicidad posible.

René Char (La fontaine narrative)

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O Rimbaud:
Lanzarse una vez contra el lenguaje y sacudirlo con el corazón desenfrenado, hasta que se volviera divinamente “inutilizable” por un momento... y luego seguir caminando, no mirar atrás, ser un comerciante.

Rainer Maria Rilke (El testamento)
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Jean-Arthur Rimbaud nació en Charleville,Ardenas, el 20 de octubre de 1854, en el seno de una típica familia burguesa. En el instituto dio muestras de su talento literario. En 1870 huyó del hogar atraído por la Comuna de París.
“Lo que se puede decir de él y lo que él dijo de sí mismo le sucedió entre los quince y los diez y ocho años.” Compuso El barco ebrio, poema que habría de convertirse en una de las obras maestras de la poesía simbolista y lo envió a Paul Verlaine; fue el inicio de su fama literaria y de una relación tempestuosa entre ambos poetas, que se rompió en 1873. En ese lapso escribió alguna correspondencia (entre ella la famosa Carta del Vidente), varios poemas: Comedia de la Sed, Fiestas del hambre, Bruselas; los poemas en prosa de las Iluminaciones y la “prosa ígnea” de Una temporada en el infierno.
A partir de los veinte años dejó de escribir y su vida tomó otro rumbo: sirvió de voluntario en el ejército colonial holandés, fue marinero en un barco mercante e intérprete en un circo. Entre 1881 y 1890, como agente de una gran compañía comercial, residió en Abisinia. En 1891, afectado por un tumor maligno, regresó a Francia donde moriría el 10 de noviembre, asistido por su hermana.

Rimbaud en Londres.
Dibujo de R. Régamey.

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RECORDANDO AL POETA
JUAN JOSÉ CESELLI (1909-1982)

EL FIN

Ha llegado así la hora del silencio
del silencio definitivo
la hora en que el sol se abraza al horizonte
para siempre
los rápidos de la corriente se han detenido
los torrentes en las calles han callado
y mi angustia es una nube negra que ensombrece
el cielo
recorro los bajíos
el agua clara de los remansos donde ella se bañaba
bajo la ramazón de los árboles
deposito un puñado de hierbas fragantes
el aire está dormido
y ha llegado la hora de morir

Oh dios cóndor perseguidor despiadado
mujer lobo
he aquí los torbellinos que arrastrarán mi canoa
que arrebatarán mi remo
que anegarán mi costa
la muerte es como cubrirse de estiércol
dios de la lanza
mujer amada
ha llegado la hora de callar

Hoy de ella no resta nada
y de mí sólo quedará mi cabeza
reducida
colgando de la cintura
de mi enemigo

Del libro póstumo “Poemas Jíbaros”
“Pliego de Poesía”- Gente de Letras. 1985

El surrealista argentino Juan José Ceselli nació en 1909. A los 44 años despierta su vocación de escritor y poeta, motivado quizás por la lectura de Neruda. A los 53 editasu primer libro "La otra cara de la luna", que la crítica calificó como "surrealista". Luego vendrían "Los poderes melancólicos", De los mitos celestes y de fuego" y "La sirena violada". Vive en Francia del 56 al 61, regresando ese año para ocuparse de la publicación de "Violín María" que fue premiado por el Fondo Nacional de las Artes. En 1976 publicó su excelente libro "La Selva 4040", Premio de la Ciudad de Buenos Aires y Premio de la Fundación Dupuytren. El título alude a la dirección del poeta que vivía en Floresta, en esa calle. También fue premiada su anterior obra "El paraíso desenterrado". Otros poemarios publicados:"La Misa tanguera" y "Poemas jíbaros".

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¿QUÉ ES LA POESÍA? (Apreciaciones)
Recopilación y selección:
Cristina Berbari


La Poesía es un Bien capaz de todos los otros bienes... Para
el Poeta, la Poesía es a la vez una soledad y un intercambio.
(René Menard)

La Poesía es la religión natural del hombre. (Novalis)

La Poesía es la fundación del ser por la palabra. (Martín Heidegger)

...El poder mágico que consuela de la vida. (Luis Cernuda)

...es una ausencia, algo de que carece el corazón del hombre y,
más exactamente, aquello que el poeta tiene la facultad de poner en lugar de esa ausencia, de esa falta. Y no existe poesía verdadera sino allí donde ha sido colmado ese vacío que no podía serlo, de ninguna manera, por cualquier otra actividad o materia real de la vida. (Pierre Reverdy)

La Poesía es una aventura hacia lo absoluto. (Pedro Salinas)

La poesía es la máquina infernal que hace explosión en medio del letargo de un mundo sin sentido. (Aldo Pellegrini)

...la síntesis de lo individual y de lo universal. (Benedetto Croce)

Creo que la poesía es el fruto de la colaboración, o el choque, entre la mitad oscura y la mitad lúcida del hombre. (Octavio Paz)

Quizá la poesía sea/ ...este no a lo de siempre/ este lápiz mordido / esta intranquilidad/ este temblar por nada. (Raúl Gustavo Aguirre)

Es simplemente un modo de vivir feliz. (Francis Ponge)

La poesía es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra recién nacida... La poesía es un desafío a la Razón, porque ella es la única razón posible...Ella es el lenguaje del Paraíso y el lenguaje del Juicio Final... (Vicente Huidobro)

...un entendimiento con lo inesperado. (René Char)

La poesía ...una manera de organizar la realidad, no de representarla. (Alberto Girri)

...un reencuentro del hombre con la inocencia original. (Hans Arp)

La poesía, en rigor, es una cualidad trascendental, una repentina transformación que sufren las palabras bajo una particular influencia, y no podemos ir, en la definición de esta palabra, más allá que cuando intentamos definir el estado de gracia. (Herbert Read)

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SELECCIÓN DE POEMAS

Cristina Berbari

EL ESPEJO

Figuras transparentes se abisman
en la sed del espejo.
Sus huellas crean un espacio fugaz
en otro espacio.
Sus rostros se repiten desnudos
en los ojos del tiempo.

¿Quién respira del otro lado?
¿Quién canta?

(Máscara o mueca.
Imagen corroída.
Sombra de la sombra.

¡Ávido reflejo!

Aparición que salta feroz
hacia las sienes,
se enrosca en el rostro,
bebe de los ojos, aspira.

No te detengas.
No desnudes tu frente de pájaros azules
en la mentira del espejo.
No quieras estar ante una puerta
abierta hacia la nada.


LA TEJEDORA DE POEMAS

Desterrada del espacio,
en este hueco abierto en el sonido
de una página en blanco:

Yo soy la que construye
nidos de viento
sobre un abismo.


de Penúltimo Portal, Ediciones Carrá, Bs.As. 1983
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Susana Cattaneo


¿Quién degusta
detrás de mis pupilas
el sabor del espanto?
Alguien respira en mi almohada.
Esparce una brisa de blancos
espectros
y bordea
mis ojos fijos en lo oscuro.
Esta noche
sabe a hiel.
A sentencias definitivas.




Sobre ese témpano azul
el gorrión del rocío
descubre una puerta
transparente.
Danza el sol
en los reflejos de agosto.
En la lejanía
un barco naufraga
quebrado
de relámpagos.
Hay un encuentro extraño
entre el cielo y la tierra.


Susana Catáneo nació en Buenos Aires. Dirige la revista Extranjera a la intemperie. Estos textos pertenecen al libro Poemas de incienso, de la antología Tríptico en Gamma, 1998.
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Rolando Revagliatti

DONDE LE DIGO QUE LA OBLEO


Te doblemiro
te insisto doblemente la boca
te amo como a una oblea yo

No estoy más que preparado
para la contingencia que es tu cuerpo

Me ladeo
hacia otros dos labios o los mismos
o nalgas

o cosa perentoria.


“CARNE TRÉMULA”

El niño de los autobuses
por las noches
desairado

viaja sobre ruedas
sobre sus pasos

viaja sobre sus pasos
rememorando un polvo iniciático
dilapidado en la confusión

viaja sobre las noches desairadas
-será padre en un taxi-
las cuales viajan
sobre las enormes acabadas que advendrán

El niño asustado, conturbado
asiste al transcurrir de las otras vidas
asiste incluso
al transcurrir de la propia.


Rolando Revagliatti (Buenos Aires, 14.4.1945) Publicó: Obras Completas en verso hasta acá, 1988 y 1990; De mi mayor estigma (si mal no me equivoco) 1993; Sobras de las obras, 1993; Celuloide; Aquí reunidos, 1994; Sólo siete; Celuloide: Toma 2, 1995 ________________________

Marta Rotonda

EL CÁLIZ DE SUS CUERPOS

En vano intenta la dulce voz del órgano
restaurar en la distancia
el destrozado cáliz de sus cuerpos...
- Ceremonia por la Paz.
Ruego en desesperanza
oxidadas las calles y los puentes y las aguas
tras el derrame sin piedad
del vino consagrado. -
En tanto, en cualquier sitio
alguien erige un insensato altar
a dioses sanguinarios
con cientos de corderos propiciatorios.
El círculo retoma el sendero del fuego
en la matanza
mientras la santa evanescencia del incienso
se confunde con el olor a carne desgarrada
con el grito de horror fragmentado
del eterno caballo de Guernica

Sin descanso, desde algún lugar de privilegio
Se resuelve el turno
del número de días a vivir.
Siempre hay pretextos
para destruir
el consagrado cáliz de los cuerpos.


TIEMPOS

Existe un tiempo
en que el milagro es negro.
Imperturbable noche.
Fatídica conjunción de desaliento
Horizonte que expira
cuatro centímetros
más allá
de nuestra vertical.
Entonces, el sonido es opaco
a la palabra
de aliento.
Se anestesia la piel a la caricia,
la sal del dolor se alimenta de sangre
y no hay destierro,
no hay plazo,
no hay bautismo
que inaugure otra vida,
que sugiera otro sol.


Marta Rotonda. Nacida en Mar del Plata. Radicada en Buenos Aires desde 1961. Profesora en Letras egresada de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Bs. As. Sus poemas forman parte de numerosas antologías de poetas nacionales.

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Gerardo Diego


El ser es una clandestinidad de la conciencia
una fuga de lo que hoy nos palpita
hacia la muerte incierta
hacia la perpetuación del cotidiano estar
con la sombra de algún otro
que oficie de péndulo
para legitimar este delirio que no somos.



No quedar detenido al borde de los ojos
puede infundir un riesgo en las retinas
asumir la geografía de lo incierto
poner en peligro ciertas siglas.

Desafiar las magnitudes del encuentro
puede no ser tarea
de ciertas horas del día sencillas.

Pero hay que subir y darse
a ciertas probables agonías
a la espada mayor que baja
los párpados de la risa.


CARTAS A ALGUIEN
XXXI

El cristal de la idea/ provoca el destierro de una imagen/ cuyo sedimento queda flotando/ en los afluentes de la memoria/ germinando la semilla/ de otra idea/ y otra/ y otra./ De tal modo/ nunca es el mismo/ el que se detiene frente al espejo.


Gerardo Diego nació en Buenos Aires en 1958. Publicó cuatro volúmenes de poesía. Los poemas elegidos corresponden al libro Corriente Vital III y IV, Ed. Vientos, 1998 y 99.Dirige la revista Vientos de Tinta desde 1996.
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Beatriz Freijo

LA EQUILIBRADA


Llevo la justa medida de lo apropiado
en la proa de mi cuerpo.
La perfecta racionalidad de un timón
en su eje, que no deja relajarme a la deriva
ni soñarme en los brazos de algún puerto.
Llevo anclas más pesadas
que mi a penas postergado velero
y sin embargo, no me detengo.

Equilibrada balanza de aparejos
para nada
que en las noches pobladas de oraciones
se mira tan pequeña, tan absurda
de timones de anclas y de miedos.
Que Dios me conceda
emborracharme de mar en una oleada
antes de sentir que yo, la equilibrada,
(casi partida de tanto eje)
conduje atenta este velero
para mi propio naufragio.

A LO BOTERO


lágrimas de mujer
desenvuelven el ovillo
hasta la nada
en el lugar del para qué

tierra de habitantes abotagados
donde los árboles
descuelgan serpientes
promesas frías
en labios rojos
ojos de aguja
miran sin ver

los muñecos duermen
pesadillas vacías
la mona alisa sonrisas
y un gatoperro aulla

la desnudez del alma


Beatriz Freijo nació en Buenos Aires. Publicó: Pájaro de tinta, Ediciones Crisálidas, Bs. As., 1995; Cuando habla el otoño... Rocinante, Bs.As. 1999,
libros a los que pertenecen los poemas editados

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Amalia Salvadores

NO SÉ

No sé si podría amarte
Entre las sombras grises del verano
Y ese ir y venir de sensaciones
Abarcando lunas de nostalgia,
Pero hay algo de tu ser que me enamora,
Algo lacerado y dulce
Y en alucinadas noches yo te nombro
Como buscando algo de vos que me ha quedado
Como una vieja algarabía postergada
Entre los costados tiernos de mi infancia.


PERSEGUÍ LA VIDA

Perseguí la vida en un caballo loco
hasta las islas verdes.
La hallé sentada resoplando calma
en atardeceres rojos.
Me recibió cantando en un abrazo.
Acarició mis muslos con vehemencia.
Derramó su vasija de ternura
en mis costados,
luego me brotaron flores blancas
en las cavidades de mi cuerpo.


Amalia Salvadores ha publicado: Acuarelas,1980 (prosa poética); Claroscuro, 1985; Pasión y evocaciones,1991;Soles de Otoño, 1992; Canto del misterio alado, 1999. Participó en numerosas antologías.

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Cristina Siri


Ya no me quedan planetas para estallarme
y ahí estás
pensar tan cerca
girando que ayer vas a perderme
cuando ayer y hoy recuperarme es siempre
una pantalla delante adentro todo el escándalo de serte
sosteniendo ser siendo luz en tinieblas murmurando
gritás contra mí

... matame mujer muerte de elegidos
perturbá ese resplandor insolente
no me pidas piedad para mí mismo
no quiero darte la bienvenida a la desgraciada vida
ni acorralarte
contra los muros incandescentes de mi torre
los laberintos son estrechos
para dos almas desparejas y enormes
deja me solo en el torrente sanguíneo de la nada
comiendo las raíces que dejaron los recuerdos
en cada delación de mi estructura
imploto intensidades
desesperado te espero pidiendo que no vengas
Me apuñalo con las manos escondidas en los bolsillos del silencio
te destrozo para destrozarme y te veo sostenerte a pesar mío
amor
tanto es el amor
que no logro esfumarte en el sepia de mi entorno
entonces no sé nada
me doy vuelta corro sin moverme desde adentro busco
un mundo distinto para que puedas estrellarte
y sé que ese mundo soy yo de a pedazos como estoy
explotás contra los huecos y no te hacés nada y nada
nada puedo darte
ni siquiera el deseo de la ausencia
ni que apagues tu mirada
sol de fuego estallando
contra ese cometa que soñaste.


Cristina Siri nació el 7 de noviembre de 1951. Publicó: Del bastardo deber ser, 1973 Carpeta de poemas ilustrados,1979; Intranauta, 1986; Lo inevitable, 1987; A Bao a Qu,1988; De diálogos y fracturas (entre aquellos resplandores) 1989; SIC..., 1993; De la Palabra Libertad, 1999.
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Este número se editó en papel el 21 de marzo de 2000 "Día Internacional de la Poesía"
fijando vértigos 2000 ® Todos los derechos reservados

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