Fijando vértigos 2

EL POETA Y LA COMUNICACIÓN

La revista Poesía Buenos Aires en su número XXX publicó el artículo de Edgar Bayley “Breve historia de algunas ideas sobre poesía” del cual extraemos algunas notas.

Desde el año 1945 hasta la fecha (agosto de 1959) no he dejado de escribir poemas y artículos sobre arte y poesía. No creo haber escrito nunca en respuesta a un programa trazado de antemano. Pero tampoco creo que mis ideas poéticas hayan surgido después de haber escrito mis poemas, como consecuencia de una reflexión sobre mi obra poética. Me inclino a pensar que ambos tipos de actividad fueron simultáneos. Mucho de lo que escribí pretendía ir en apoyo -no digo explicar- de la poesía que intentaba escribir. Experimentaba la necesidad, no ya de programar mi poesía, sino de fortalecer y disciplinar mediante la reflexión la experiencia que deseaba cumplir a través de mis poemas.
Es evidente que esta necesidad se hace sentir mucho más en los casos en que alguien se aparta de los caminos sólitos, de las autoridades establecidas y de las vías de comunicación universalmente admitidas. Me apresuro a aclarar que no creo, en modo alguno, en la superioridad estética de los caminos insólitos. Y la única justificación que puedo ofrecer de mi propio camino se halla en el hecho, muy simple y muy verdadero, de que no hubiese podido, ni antes ni ahora, escribir de otro modo, escribir otra clase de poesía, y que tampoco hubiese podido dejar de hacerlo.
Sé que hay otras actitudes ante el quehacer poético. Están los poetas juglares y los poetas sociales. Están aquellos para quienes su experiencia poética se confunde con su experiencia religiosa. Otras actitudes, otros argumentos...Y sin embargo no son distintos en el fondo, ya que la justificación última de cualquier actitud poética reside en la verdad y en la seriedad de la relación que el poeta trata de establecer con el mundo y con los hombres. Su poesía es justamente el modo que tiene el poeta de comprometerse, de estar en, y de explicarse, el mundo.
Creo que el poeta trabaja siempre en favor de la comunicación entre los hombres. La poesía trasciende siempre su impulso originario, y aunque se origine a veces en el dolor y el fracaso, no es el órgano de una frustración. No habla del momento de un hombre. Habla de todos los hombres en todos sus momentos. Del hombre en tensión, del hombre situado, tanto como del hombre capaz de dignidad, de esperanza, de lucidez y trascendencia.

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JOHN DONNE (1572 - 1631)
Homenaje


SONETO SACRO XIV

Golpea mi corazón, Dios de las tres personas; porque tú
Hasta ahora sólo tocas, respiras, iluminas, y tratas de enmendarme;
para que yo pueda levantarme y resistir, derríbame, y dobla
tu fuerza para quebrarme, aventarme, quemarme y hacerme de nuevo.

Yo, cual una ciudad usurpada, a otro debida,
me esfuerzo por admitirte, pero, oh, inútilmente,
la Razón, tu virrey en mí, debería defenderme,
pero está cautiva, y resulta débil o falsa.
Mas yo mucho te amo, y con gozo querría ser amado por ti,
pero estoy prometido a tu enemigo.
Divórciame, desátame, o rompe de nuevo ese nudo,
llévame a tí, encarcélame, porque yo,
a menos que me cautives, nunca seré libre,
ni jamás seré casto, a menos que tú me violes.

(Traducción de Gustavo Díaz Solís)

Donne. Miniatura de 1616
por Isaac Oliver




Holy Sonnet XIV

Butter my heart, three person’d God; for, you
As yet but knocke, breathe, shine, and seeke to mend;
That I may rise, and stand, o’erthrow mee,’ and bend
Your force, to breake, blowe, burn and make me new.
I, like an usurpe towne, to’another due,
Labour to’admit you, but Oh, to no end,
Reason your viceroy in mee, mee should defend,
But is captiv’d, and proves weake or untrue,
Yet dearely’I love you, and would be lov’d faine,
But am betroth’d unto your enemie,
Divorce mee,’untie, or breake that knot againe,
Take mee to you, imprison mee, for I
Except you’enthrall mee, never shall be free,
Not ever chast, except you ravish mee.

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La vida de John Donne

La vida de John Donne puede dividirse en dos períodos: la juventud libre del dandy y la madurez del clérigo que termina sus días como deán de San Pablo. La línea de división es su matrimonio secreto con Anne Moore, sobrina de su protector, Sir Thomas Egerton. Ante la cólera del padre de la muchacha, el tío no tuvo más remedio que despedir a su joven secretario. Y es fama que dijo, llevado por el amor de su siglo a los juegos de palabras: “John Donne, Anne Donne, Undone...” (”John Donne, Anne Donne, la ruina...”) Así fue: desde entonces (1601) hasta su ordenación (1615) vivió en extrema pobreza y se vió reducido a alquilar su pluma...No todo lo que escribió en esos años circuló bajo nombres ajenos. Aparte de obras teológicas y de muchos poemas de tema devoto, destacan dos textos curiosos: Biothanatos, un ensayo sobre lo que podría llamarse instinto de muerte o gusto por la autodestrucción; y una sátira contra los jesuitas: Ignatius his conclave. Los argumentos del primero le sirvieron después para su Pseudo-Martyr, alegato contra la doble oposición, católica y puritana, de los primeros años del reinado de Jaime I.
No es extraño que muchos hayan visto con desconfianza la conversión de Donne. Su infancia y su juventud fueron difíciles: aparte de pertenecer a una familia que había sufrido persecución por sus creencias católicas, perdió a su padre cuando apenas tenía cuatro años. En sus mocedades fue escéptico y libertino pero la misma audacia de sus opiniones y gestos le conquistaron amigos en un círculo brillante y cercano al poder. Fue compañero del hijo y del entenado de Egerton en la expedición a las Azores y gracias a ellos este alto personaje lo nombró su secretario. Así pues, las consideraciones de orden práctico no deben de haber sido del todo ajenas a su resolución de tomar las órdenes, quince años más tarde. Fue siempre el mismo hombre. Mejor dicho: la misma dualidad. Ser de pasión y de reflexión: vive y se mira vivir. El tema constante de sus meditaciones fueron su vida y su muerte.
A su juventud corresponden los poemas de prosa conceptista que han sido reunidos bajo el título de Paradojas y problemas; a la segunda parte de su vida, los escritos teológicos y polémicos, los sermones y meditaciones, los poemas sacros. Los temas cambian, no el hombre ni el estilo.

Octavio Paz
Extraído de Traducción: literatura y literalidad, Tusquets Editores, Barcelona, 1981.



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CANCIÓN

Ve y atrapa una estrella fugaz;
Engendra un hijo en una raíz de mandrágora;
Dime dónde están los años que pasaron,
O quién hendió la pata del diablo;
Enséñame a oír el canto de las sirenas,
O a eludir el aguijón de la envidia;
Y descubre
Qué vientos
Pueden mejorar una mente honesta.

Si has nacido para ver extrañas visiones,
Y cosas invisibles,
Cabalga diez mil días y sus noches,
Hasta que la edad nieve canas sobre ti;
Cuando vuelvas, me contarás
Las maravillas que te acaecieron,
Y jurarás
Que en ninguna parte
Vive una mujer fiel, y hermosa.

Si encuentras una, házmelo saber:
Dulce sería semejante peregrinaje.
Pero no: yo no iría
Aunque debiéramos encontrarnos en la casa
De al lado;
Porque aun si ella era fiel cuando la viste,
Y lo fue hasta que escribiste tu carta,
Sabrá ser infiel
A otros dos o tres, antes de que yo acuda.

(Traducción de J. R. Wilcock)
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Elegía XIX: Antes de acostarse


Ven, ven, todo reposo mi fuerza desafía.
Reposar es mi fuerza pues tendido me esfuerzo:
No es enemigo el enemigo
Hasta que no lo ciñe nuestro mortal abrazo.
Tu ceñidor desciñe, meridiano
Que un mundo más hermoso que el del cielo
Aprisiona en su luz; desprende
El prendedor de estrellas que llevas en el pecho
Por detener ojos entrometidos;
Desenlaza tu ser, campanas armoniosas
Nos dicen, sin decirlo, que es hora de acostarse.
Ese feliz corpiño que yo envidio,
Pegado a ti como si fuese vivo:
¡Fuera! Fuera el vestido, surjan valles salvajes
Entre las sombras de tus montes, fuera el tocado,
Caiga tu pelo, tu diadema,
Descálzate y camina sin miedo hasta la cama.
También de blancas ropas revestidos los ángeles
El cielo al hombre muestran, mas tú, blanca, contigo
A un cielo mahometano me conduces.
Verdad que los espectros van de blanco
Pero por ti distingo al buen del mal espíritu:
Uno hiela la sangre, tú la enciendes.
Deja correr mis manos vagabundas
Atrás, arriba, enfrente, abajo y entre,
Mi América encontrada: Terranova,
Reino sólo por mí poblado,
Mi venero precioso, mi dominio.
Goces, descubrimientos,
Mi libertad alcanzo entre tus lazos;
Lo que toco, mis manos lo han sellado.
La plena desnudez es goce entero:
Para gozar la gloria las almas desencarnan,
Los cuerpos se desvisten.
Las joyas que te cubren
Son como las pelotas de Atalanta:
Brillan, roban la vista de los tontos.
La mujer es secreta:
Apariencia pintada,
Como libro de estampas para indoctos
Que esconde un texto místico, tan sólo
Revelado a los ojos que traspasan
Adornos y atavíos.
Quiero saber quién eres tú: descúbrete,
Sé natural como en el parto,
Más allá de la pena y la inocencia
Deja caer esa camisa blanca
Mírame, ven, ¿qué mejor manta
Para tu desnudez, que yo, desnudo?

(traducción de Octavio Paz


La poesía de Donne se inscribe dentro de la llamada escuela metafísica que presenta analogías con el conceptismo y el gongorismo .La mejor definición de estas tendencias se encuentra en Agudeza y arte de ingenio, de Gracián, quien define la agudeza como “un acto del entendimiento que exprime las correspondencias que se hallan entre los objetos”...Nadie más agudo que los metafísicos: en sus conceptos y metáforas. Sus poemas están hechos de contrastes violentos y de conjunciones bruscas, no en el interior del lenguaje literario, sino enfrentando el mundo de la ciencia al de la mitología, la teología a la pasión amorosa, las observaciones psicológicas a la erudición, el lenguaje real al ideal. En los grandes poetas españoles (Quevedo, Góngora) el lenguaje culto y el coloquial, fluyen paralelos sin jamás fundirse. Entre los metafísicos ingleses es frecuente el choque entre el lenguaje literario y el coloquial, lo abstracto y lo concreto, lo nuevo y lo antiguo. El poema de Góngora es un monumento de luces y sombras, el de Donne es el zigzag del pensamiento que desgarra la sombra para iluminar brevemente una realidad anímica. Para Góngora el mundo es un espectáculo que la imaginación vuelve asombroso; para Donne el hombre es un enigma que la poesía, en su misma contradicción, revela. Si es cierto que Donne participa del espíritu de su siglo, también lo es que su propio espíritu lo lleva espontáneamente a expresarse en formas a un tiempo elípticas y directas; acudiendo a imágenes que funden los términos contrarios.

Octavio Paz, Obra citada
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El “Biathanatos”


A De Quincey debo mi primer noticia del Biathanatos. Este tratado fue compuesto a principios del siglo XVII por el gran poeta John Donne, que dejó el manuscrito a Sir Robert Carr, sin otra prohibición que la de darlo “ a la prensa o al fuego”. En 1644, el hijo primogénito del poeta dio el viejo manuscrito a la prensa, “para defenderle del fuego”.Abarca unas doscientas páginas;.De Quincey las compendió así: El suicidio es una de las formas del homicidio; los canonistas distinguen el homicidio voluntario del homicidio justificable; en buena lógica, también cabe aplicar al suicidio esa distinción. De igual manera que no todo homicida es un asesino, no todo suicida es culpable de pecado mortal. En efecto, tal es la tesis aparente del Biathanatos...pero creí percibir un argumento implícito o esotérico bajo el argumento notorio. El declarado fin del Biathanatos es paliar el suicidio; el fundamental, indicar que Cristo se suicidó.
El capítulo que habla de Cristo no es efusivo. Se limita a invocar dos lugares de la Escritura: la frase “doy mi vida por las ovejas” (Juan, 10:15) y la curiosa locución “doy el espíritu”, que usan los cuatro evangelistas para decir “murió”. De esos lugares, que confirma el versículo “Nadie me quita la vida, yo la doy” (Juan, 10:18), infiere que el suplicio de la cruz no mató a Jesucristo. Murió de muerte voluntaria, sugiere Donne, y ello quiere decir que los elementos y el orbe y las generaciones de los hombres y Egipto y Roma y Babilonia y Judá fueron sacados de la nada para destruirlo. Quizá el hierro fue creado para los clavos y las espinas para la corona de escarnio y la sangre y el agua para la herida .Esa idea barroca se entrevé detrás del Biathanatos. La de un dios que fabrica el universo para fabricar su patíbulo.

Jorge Luis Borges De Obras Completas, Emecé Editores, Buenos Aires 1974.
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Ningún hombre es una isla, completa en sí misma; cada hombre es un trozo del continente, una parte del todo; si un terròn fuese arrastrado por el mar (y Europa es el más pequeño) sería lo mismo que si fuese un promontorio, que si fuese una finca de tus amigos o tuya propia; la muerte de cualquier hombre me disminuye, porque yo estoy involucrado en la humanidad; y, en consecuencia, no envíes nunca a preguntar por quién doblan las campanas; doblan por ti.

John Donne, Devociones (fragmento)
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RECORDANDO AL POETA
ENRIQUE MOLINA (1910 - 1996)


ADIÓS

Un día más, sólo un minuto más, para estar vivo
y despedirme de cuanto amé.
Para decir adiós a las cosas que vi y toqué mientras moría
desde el instante mismo en que nací.
Y vino el niño con el premio que sacó en el colegio por
su sabiduría,
y el ala de la gaviota golpeando en lo infinito con su vuelo,
vino la cabellera derramada y el rostro de la misteriosa
mujer que estuvo a mi lado, en el lecho, sin que yo lo supiera,
y el río con su lenta corriente musculosa
a través de cada mueble, de cada objeto y de cada gesto
de quien me ve partir ¡oh Dios mío!

Un instante más aún
en el suelo que pisé, en el aire de mi respiración
sofocado por el amor, en los vestigios de la pasión,
con cuanto__mosca o sol__ me deslumbró en este extraño
planeta, donde perduré año tras año, presintiendo
este límite de espumas, este revuelto torbellino
de la despedida, yo, que tanto fui deslumbrado
por la centelleante atracción de la tierra,
por cuanto fue caricia o solamente un espejismo del mundo
en mi destino.

Así, pués, despídome de los caballos, de la canoa,
los pájaros, el gato y sus costumbres. Déjame
una vez más mirar las flores y la lluvia. Es éste
el trágico instante en que uno descubre
el delirio misterioso de las cosas, sus raíces secretas,
el instante supremo de decir adiós a cuanto se adoró
en esta vida.



“La Nación” 1996

Enrique Molina nació y murió en Buenos Aires (1910-1996). Abogado, profesión que nunca ejerció, marinero, pintor, empleado en la Dirección Municipal de Bibliotecas, jurado nacional y municipal, ensayista, traductor, etc. Ha publicado "Las cosas y el delirio", "Costumbres errantes o la redondez de la tierra", "Amantes antípodas", "Fuego libre", "Las bellas furias", "Hotel pájaro"(antología), "Monzón Napalm", por los que recibió numerosos premios y "Una sombra donde sueña Camila O'Gorman" que fue galardonado con el 1er premio Municipal de Prosa.
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Relato de Alberto Claudio Blasetti

LA DAMA DE LAS DIOSMAS


En latín, almendra se dice «amygdala».
La historia ostenta el declive de una escalera en descenso. En un tiempo, la gran almendra se asegura que fue La Atlántida. Su forma alargada obedecía a la acción simultánea y opuesta de los dos polos. Su tierra porosa, hablaba de pasaje y efluvio.
En ella, la temperatura hiperbórea fructificó en una civilización distante. Distante en cuanto a cristales y biseles. Luego, el Paraíso terrenal se trasladó de allí a regiones más cálidas. Era un reconocimiento a la abundancia de frutos, en una edad en la cual aumentaban las bocas y se empezó a dar importancia al perfume de las especias.
Pero la Dama de las Diosmas -amante de esa planta esférica, de flores diminutas, que crece en los jardines del Plata- sostenía que había que pensar el Paraíso en función de la lentitud y de lo agreste.
La lentitud la regulaba el río, cierto rumor sordo y acariciante que otorgaba a los tallos una sensación de seguridad. Y lo agreste, residía en una resistencia ostensible que las mujeres de la isla guardaban con respecto a ciudad de La Plata.
El contorno de La Atlántida era de una nuez oblonga. Ceylán tenía cierto rechazo por la angostura, quizá por imperio de los olores tropicales. El Plata, sumó a esas características, el lento navegar de ciertos tules que, en las zonas húmedas, suelen llamarse nubes.
El intenso olor de algunos pájaros provenía de esa vacilación crepuscular que pendula entre hoguera e índigo escarchado. Sin duda, una manifestación barroca de la estabilidad del acuerdo polar. Pero en ese sentido, el tordo era de un monocromo obstinado. Salvo el pico, gualda, de purgatorios medievales. Como la Dama de las Diosmas.


Alberto Claudio Blasetti nació en Buenos Aires en 1923. Publicó 7 azules para una sonrisa (1945), Turno del hombre (1946), Antigüedad (1953), Diosma (1958), Arquitrabe y solsticio (1970), Ecuación con alondras (1972), Tadmor (1979), El esmalte del ruiseñor (1994). El presente relato fue extraído del libro Trinos ocultos en la Psiquis de Cristal (1998) Casandra, Buenos Aires.
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¿QUÉ ES LA POESÍA?
Recopilación y selección: Cristina Berbari

La poesía es un lugar donde todo sucede. A semejanza del amor, del humor, del suicidio y de todo acto profundamente subversivo, la poesía se desentiende de lo que no es su libertad o su verdad. (Alejandra Pizarnik)

La poesía es arte que se manifiesta por la palabra. (Johannes Pfeiffer)

Oh tenebrosa fulgurante, impía/ que reinas entre cábala y quimera,/ oh dura poesía... (Amelia Biagioni)

La poesía es un centauro. La facultad pensante, estructuradora y aclaradora de las palabras debe moverse y saltar con las facultades energizantes, sensitivas y musicales. (Ezra Pound)

La poesía lírica es la historia del corazón humano. (Alberto Claudio Blasetti)

Ese momento en que todo se me escapa, en que unas lagartas inmensas nacen en el palacio del mundo; sacrificaría yo mi vida, si él quisiera durar a cambio de precio tan irrisorio... (Louis Aragon)

La poesía es la expresión, por medio del lenguaje humano traído a su ritmo esencial, del sentido misterioso de los aspectos de la existencia. Y así, ella dota de autenticidad nuestra morada, y constituye la única forma espiritual. (Stéphane Mallarmé)

...el camino de la libertad. (René Crevel)

La poesía de hoy, en sus niveles más altos, más auténticos, más representativos, es el resultado de una dramática, profunda, seria, difícil, azarosa aventura u odisea espiritual... Que consiste en buscar una respuesta satisfactoria, de fondo, una evidencia, un signo, una señal que coloque al hombre de nuevo ante su humanidad.
La poesía de hoy es, ante todo, un trágico recurso, una intensa apelación, un último llamado a la existencia: nuestra posible imagen está allí, nuestro posible conocimiento está allí, y está en ella nuestro futuro.( Raúl Gustavo Aguirre)

Después que se ha abandonado la creencia en Dios, la poesía es la esencia que la reemplaza como redención de la vida. (Wallace Stevens)

La poesía también fue, la poesía también es, un llamado en la noche. (Juan L.Ortiz)

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POEMAS

Esteban Charpentier


LAS MUCHACHAS QUE YA NO

Las muchachas que ya no puedo amar
llevan enjambres de peces alborotados en sus
mochilas,
tiñen sus cabellos del color de las hojas del
ciruelo,
vuelcan collares de almendras en sus camisas,
desvirgan sus orejas
con setas y caracoles hundidos.

Las muchachas que ya no me miran
vuelan con alas de seda de bautismos,
toman lo que quieren de los escaparates
elevándose en un vuelo infinito,
llevan guirnaldas encendidas en la frente,
y una cajita de música por vestido.

Las muchachas que ya no me aman,
me dicen, señor me da permiso ?
tienen un aire tan elemental, tan Blancanieves,
que piden desvestirse con la luz encendida
y muerden las manzanas de a poquito.
Las muchachas que ya no me nada
portan panales pequeños en sus corpiños
y vierten sus primeras mieles escarlatas,
en el trono de un príncipe maldito.


Las muchachas que digo, que ya no conmigo,
llevan entre sus piernas
peras y animalitos.
Dicen que sí tantas veces,
que enamoran hasta a los grillos
y lanzan por las ventanas
sus desnudos cristalinos.

Las muchachas que ya ni mirar puedo
se sacan el corazón para exhibirlo,
tienen dientes de risa nacarada,
pies de mariposa albina,
boca de azúcar y membrillo.

Las muchachas que ya no puedo amar,
ni me aman,
que ya no miran, ni miro,
las muchachas que ya no me nada,
que ya no conmigo,
traen la muerte blanca en sus caricias
y yo les acerco la mejilla
en una suerte de suicidio.

Esteban Charpentier nació en Buenos Aires el 15 de septiembre de 1958. Publicó Taller de Memorias (1986), La Otra Luna (1991), El Jinete de tu galope de risas (1997), “Queridos Poetas” (1998), Final Poético (1999) al que pertenece el presente poema. Dirige junto a Héctor Urruspuru la publicación Anticiclo de Poesía el Aullido. Coorganiza desde hace tres años la Contraferia del Libro._
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Marta Rotonda

SIN PUERTOS

Hay una gran lágrima
cayendo
por la mejilla del tiempo,
inútil en el trabajo
de emparchar
la enorme herida
por donde huyó la inocencia.
Sólo Dios sabe
cuánto cuesta esta lucha
por recoger las plumas
en el viento...
El viento ajeno
y el propio torbellino
con el que te arrebataría
llevándote lejos
de la tristeza que te embarga...
Pero el destino del poeta
va sin puertos.
Sólo le cabe rodar
por la mejilla del tiempo.


LLUVIA

La lluvia perseguía mis pasos
buscando serme obstáculo.
Pero ignoraba
que yo iba
más alta que sus nubes.
Soñadora y ausente
yo iba enamorada.


Marta Rotonda. Nacida en Mar del Plata. Radicada en Bs. As. desde 1961. Profesora en Letras egresada de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Bs. As. Sus poemas forman parte de numerosas antologías.
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Héctor Javier Belecco


EXISTENCIA

Línea de ángeles y moribundos
(observad la perfecta existencia)
la elección
simplificada
recolección o siembra
(observad la perfecta existencia)

Humo de cal y barro
sol
y
luna
reverencia de sal
¿dónde está Desdémona?
vórtice del trance
tierra
y
agua
intuición
Esopo
proeza
momia
Hércules
ab seterno
(desde la eternidad)
Observad la perfecta existencia


Héctor Javier Belecco, nació en Azul , Pcia. de Bs. As. el 30/6/67. Es miembro de International writers and Artists Association IWA, (USA). Su poesía se difundió en diarios , revistas y boletines de nuestro país y del exterior. Publicó Relatos a la hora del té (cuentos); Elí, Elí ¿lama sabactaní? (poesía); Serás un recién llegado, 1998. Es director de la revista Lluvia de vidrio. _
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Páginas del Taller de escritura Galería de Arte Mediterránea
Coordina: Rosalía Gila


SABANA

Llegar, partir, reir, llorar
Mientras transito con ternura tu paisaje,
me extasía el cielo de tus ojos.
Vuelvo una y otra vez a recorrerte,
nuevamente me sorprendo,
no sé por qué si he bebido
tantas veces en el manantial de tu dulzura.
La brisa de tu voz refresca mi alma,
del sol abrasador de tu deseo.
¡Qué pena tener que despedirnos!
Me queda el consuelo de mañana,
me abrazo al horizonte de tu vida.
Renaceré al alba.

Alicia Carlucci



APENAS PENAS

Acaso el ocaso
llegue a la llaga
y haga al ego
lo que una planta a la luna
apenas cosquillas.

Fernando Pinto


LA ISLA

Levar anclas.
Soltar amarras.
Zarpar.
Hacerse a la mar
en busca de esa ola.
(Utópica, mía, tan distante)

¡¿CÖMO?!

Gabriela Divano


EL EMBUDO

"Como pirámide invertida
en el fondo está la cumbre"

Desborda el cuello

la incógnita absoluta,

la búsqueda arbitraria
de sí mismo.
Descansa en el fondo
una certeza sin oleajes.
Sueño prometido del reencuentro,
(mis voces se han callado)
Colman la copa ya servida.
Sólo resta el brindis
(tal vez mañana)

Anahy Mendiluce


PEQUEÑOS LOGROS

Alcanzar la gloria
por el dolor

Alcanzar el amor
por la genuina muerte

Alcanzar la vida
por los sueños
(esos que llaman realidades)

Ezequiel Lescano


DESDE EL SILENCIO

Todo es esencia
todo desaparece
todo pasa
todo vuelve
sensación de pequeñez
de centro.
Sólo escribo
lo que el mundo habla
en el silencio.

Marta Pairone



Con la paz del alma
y la navidad de la mente,
se gesta un nuevo ser,
(aunque adulto)
abierto al asombro
por el aprende constante.

Patricia B.Ligarotti


APENAS
"Y yo gozo al sentir entre mi dos sienes
el principio y el fin del mundo"
Kazansakis

¿Gozo? Trato.
¿Siento? A veces
Sólo sé que es verdad.
Que el principio y el fin
Se extienden hoy y para siempre.
Que mi vida es, apenas
Una chispa entre dos eternidades.

Yolanda Perillo


HAIKUS

Como una flecha
en vuelo detenida,
mis pensamientos.

El río salta
los peces surcan libres
La vida bulle.

Mercedes Roldán

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Cristina Siri


Lo ineludible trae la tristeza de la mano
sin importarle de mi espanto
( hace de charcos dulcísimos este dejar estarse)
aunque una estaca de luna astille la paciencia

y trato de ponerme la luna en la boca
y me doy cuenta que no cabe

mi boca está ocupada desde hace tiempo con la nada

... y es peligroso

Ella es una señora disfrazada
murmurando grandezas
huecas y estruendosas

pero es la nada.

Y la luna se aprieta contra mis labios
para poder entrar
porque no entiende de poemas inconclusos

Ella sólo quiere que tiemble

sabiéndote tan cerca
porque respirar tu esencia
me basta
para sentirme en casa.


Enseñorearse con lo perdido
en el límite de la pulsión

y esa nada que te vuelve voraz

para perderme hacia mí.




Creo que ya no te recuerdo
porque ahora sí

un pájaro negro
aletea en las maneras
que tengo de buscarte.


Cristina Siri ha publicado: Del bastardo deber ser, 1973; Carpeta de poemas ilustrados, 1979; Intranauta, 1986; Lo inevitable, 1987; A Bao a Qu, 1988; De diálogos y fracturas (entre aquellos resplandores), 1989; SIC...1993; De la Palabra Libertad, 1999. Estos poemas pertenecen al libro inédito De la nada y sus empachos.. _
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Sylvia Maclagan



ADIÓS A MI CUERPO

Dios que me diste el ser en Creación divina:
con un soplo insuflaste mis miembros
con movimiento y vida.
Hoy me quitas el cuerpo desnudo
moldeado del polvo prístino
con tu inimitable esplendor.

Dios que me concediste razón y poder,
y también el amor y tu verdad,
libros, música, amaneceres,
invalorables cosas de tu infinita bondad.

Esto me diste
¡y en un instante me lo has quitado!
No puedo creer que tu voluntad sea así.
Hubo un error, un olvido en el andar...
Estudios, viajes proscriptos,
amores que no florecerán,
¡estupor! ¡desengaño!
¿Esto se acaba?
Ayer sentí el rocío en la pradera,
el rumor del viento, la arena y el mar;
me despertaron la risa de un niño
y las caricias de una dulce mujer.

¡Me voy!
Mas mi alma vive en este cuerpo que fallece,
cuerpo inmóvil, pesado cuerpo,
corazón que late aún.

¿Soy yo el que perdura
en estos brazos quietos,
en mis piernas castigadas,
-los labios mudos, sin aliento,
sin palabra-
eternizado como el mármol frío?
Oh ¡alma mía!
abandona mi cuerpo, remóntate
al éter,
¡ya!

Sylvia Maclagan. Se crió en el Alto Valle del Río Negro y desde muy pequeña su madre le leía`poesías en inglés y español. Estudió periodismo. En 1999 obtuvo la Licenciatura en Filosofía en la Universidad del Salvador. Publicó: Ensayos filosóficos en la revista Siglo XXI, de la Fundación A.Castex, Buenos Aires; Poemas en revistas del Reino Unido y en una Antología que próximamente aparecerá, también en el Reino Unido.
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Susana Cattaneo


Escribo el invierno
mientras la que vigila
arrulla noches y serpientes.
Protegida de mí
dessiembro palabras
por escondrijos y ciénagas.
Entre puertas de lata
y sueños de adoquines
un ladrido perrea y perrea
octubres de mármol y eternidad.
Mi morada ardió
con fuegos de artificio.
La espera nació así
con luces,
colores y certezas.
Apuñala el invierno,
todavía.
Escribo en sus hojas,
en su vientre vacío de soles.
Un ladrido perrea y perrea.
Incansable,
el camino es marcado.

Escribo el invierno.



Susana Cattaneo dirige las Hojas de Poesía Extranjera a la Intemperie. Su último libro publicado comprende los poemarios La orilla más lejana- Detrás del relámpago, Ed.La Luna que, Bs.As. 1999. Este poema pertenece al libro inédito Estrellas en plegaria.
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Cristina de Berbari

NOCTÍVAGO

Estrella petrificada.
Noche de hielo.

Por las calles
sólo el no ser
camina.

Pasos de nadie
al oído del Todo.


ENCUENTRO

Después de tapiar puertas y ventanas
me sentaré en el centro de la habitación
a contemplar el sol.


Estos poemas pertenecen a Los lagos y la tortura, Generación dos mil, Buenos Aires, 1999 y a Penúltimo Portal, Ediciones Carrá, Bs. As.,1983. _
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Cartas de Daniel Horacio Grad

CARTAS - LIX

El transeúnte va por el camino del olvido apenas ese tiempo del enojo, apenas la calle del lamento, apenas el amor. Quizás los años (decir niñez fue sacudir la muerte, traer las arrugas del abuelo con su té), quizás la sepultura sin destino, quizás un repiqueteo de silencio sobre sábanas.
El transeúnte va por el camino del olvido, pone un pie al lado de otro pie, deja pasar al río, espera la sirena que late o al hada que duerme (no habla de espejismos: habla de noche, de cadenas que lo amarran a su sueño).
El transeúnte va por el camino del olvido. Quizás las manos en el rezo, quizás la luz.




CARTAS - LXXXIV

Hay siete maneras de atravesar el aire [la más leve es convertirse en globo de colores (y olvidar lo que un hilo aferra, olvidar lo que impiden las estrellas)], siete maneras inútiles de ser vuelo, siete de imitar montañas, siete de evocar al buitre hambriento en la oscuridad. En fin, siete metáforas para decir suicidio.




CARTAS - XXXIV

Pediste que la palabra muriera en el barro, que dejara el esqueleto de la voz donde se confunden flores oxidadas con sed que todavía canta. Pediste que la voz fuera eco de la voz en la conducta. Pusiste 1a conducta en laberintos y sobrevino desmemoria. Quisiste domesticar la voz volviendo a donde se fisuró la infancia. Pediste sobre la luz que cae una promesa, sobre esa aguja tiñendo de sangre la caverna una serpiente (como si lo siniestro necesitara repetirse). Pediste la voz, el grito de la voz, la voz de la conducta espejándose en la puerta (y tuve miedo).



Daniel Horacio Grad nació en Buenos Aires. Estas cartas pertenecen a Tríptico - IV. Octubre, 1999.
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RESEÑA DE OBRA POÉTICA


LA ORILLA MÁS LEJANA - DETRÁS DEL RELÁMPAGO de Susana Cattaneo
Ed. La luna qué. - Bs. As. 1999 - 168 páginas.

Definida como “poeta de jornada completa o la fogonera que no cesa” Susana Cattaneo es una auténtica “trabajadora del poema”. En este octavo libro, de una trayectoria iniciada en 1964 con “Afrodita en tu alma”, reúne dos poemarios. Voz inconfundible; sus dominios: la realidad y el sueño. Buscadora de esencias, rica en temas profundos y en el hallazgo de imágenes originales. Se perciben destellos que, alumbrando los rincones oscuros del ser, provocando al misterio, son verdadera poesía. Porque en Cattaneo la poesía no es sino revelación de la experiencia, de una serie de instantes en cada uno de los cuales se entrega con plenitud. En esa apuesta a la vida dando la vida, reside, creo, el mérito mayor de su obra. Así, logra decir: “La Receptora/ recibe cartas negras/ del destino./ No las lee./ Las asfixia con la poderosa fuerza/ de su principal oficio:/ vivir.”

Cristina de Berbari

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Este número de "Fijando vértigos" se editó gráficamente en junio de 2000
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