jueves, 22 de octubre de 2009

Fijando Vértigos 7

LAS POETAS Y EL AMOR


REVELACIONES

En la noche a tu lado
las palabras son claves, son llaves.
El deseo de morir es rey.

Que tu cuerpo sea siempre
un amado espacio de revelaciones.

Alejandra Pizarnik


LA CITA

Me he ceñido toda con un manto negro.
...
Ya ves que no luzco siquiera una joya,
Ni un lazo rosado, ni un ramo de dalias,
Y hasta me he quitado las hebillas ricas
De las correhuelas de mis dos sandalias.

Mas soy esta noche, sin oros ni sedas,
Esbelta y morena como un lirio vivo.
Y estoy toda ungida de esencias de nardos.
Y soy toda suave bajo el manto esquivo.

Y en mi boca pálida florece ya el trémulo
Clavel de mi beso que aguarda tu boca.
Y a mis manos largas se enrosca el deseo
Como una invisible serpentina loca.

¡Descíñeme, amante! ¡Descíñeme, amante!
Bajo tu mirada surgiré como una
Estatua vibrante sobre un plinto negro
Hasta el que se arrastra, como un can, la luna.

Juana de Ibarbourou


EL LLAMADO

Es noche, tal silencio
Que si Dios parpadeara
Lo oyera. Yo paseo.
En la selva, mis plantas
pisan la hierba fresca
Que salpica rocío.
Las estrellas me hablan,
Y me beso los dedos,
Finos de luna blanca.

De pronto soy herida...
Y el corazón se para,
Se enroscan mis cabellos,
Mis espaldas se agrandan;
Oh, mis dedos florecen,
Mis miembros echan alas,
Voy a morir ahogada
Por luces y fragancias...

Es que en medio a la selva
Tu voz dulce me llama...

Alfonsina Storni



OTRA ESTIRPE

Eros yo quiero guiarte, Padre ciego...
pido a tus manos todopoderosas
¡su cuerpo excelso derramado en fuego
sobre mi cuerpo desmayado en rosas!


Delmira Agustini

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Safo ( s.VII a.C.)
Homenaje


Parece que iguala a los dioses
el hombre que está frente a ti
se sienta, y desde cerca con la cabeza inclinada
te escucha hablar dulcemente

y reír encantadoramente, y más
mi corazón se precipita en el pecho
Pues desde que te veo un instante
me es imposible pronunciar una palabra

Por el contrario, mi lengua se ha quebrado y,
de pronto, sutil bajo mi piel un fuego ha corrido,
y nada veo con mis ojos y tintinan
mis oídos.

Y el sudor me inunda, un temor se apodera de mí
toda me vuelvo más verde que la hierba,
casi parezco haber muerto,
desamparada.

(Versión de María Garro)

Safo (detalle) por Fidias
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La luna ha desaparecido, las Pléyades
también, y es medianoche y las horas
pasan de largo, y yo estoy acostada,
sola
*

Amor ha agitado mis entrañas
como el huracán que sacude
monte abajo las encinas.
*

Irremediablemente, como la noche
estrellada sigue al rosado ocaso,
la muerte sigue a toda cosa viviente,
y al final la arrebata.

*


...yo te buscaba y llegaste,

y has refrescado mi alma

que ardía de ausencia.

_____

La lírica eólica, consistente en canciones ligeras a menudo imbuídas de pasión, está representada por Alceo y por Safo de Lesbos. La poetisa escribió epitalamios (cantos de himeneo), elegías, epigramas y odas, nueve libros que se conservaron por espacio de varios siglos, perdiéndose luego, salvo algunos fragmentos (unos 600 versos). Entre los que hoy conocemos dos son de cierta extensión: la Oda a Afrodita, conservada por Dionisio de Halicarnaso, y la llamada Oda Anactoria, que nos ha transmitido Longinos. Safo nació en la isla de Lesbos, probablemente en Mytilene a fines del s.VII a.C. y murió en fecha incierta. Tenía tres hermanos Lárico, Caraxo y Eurigio. Al primero se refiere con mucho cariño su hermana; Caraxo se arruinó por una cortesana, según se deduce de una oda en la que le reprende enérgicamente. Se cree que, a consecuencia de una disputa con el político Pitaco, sufrió exilio en Pirra y luego en Sicilia. Viuda en su juventud , crió una hijita llamada Kleis.Consagrada a la poesía gozó ya en vida de una fama inmensa. Participó en las 42 Olimpíadas. Era la Maestra de una escuela para mujeres jóvenes. Ella las llamaba “hetairas” (compañeras) y les enseñaba música, poesía y danza. “Recordemos el ambiente donde se movía. Una clase social dedicada en gran medida a los festejos y el lujo...Enormes jardines rodean el edificio de la escuela lésbica y una total armonía reina entre ellas, es una gran familia. Se ayudan unas a otras en el arreglo personal, las labores domésticas y artísticas, y lo más importante, mediante el diálogo y las confidencias conocen sus almas.¿Cuál era el tema preferido de estas mujeres? Sin duda el amor. La edad juvenil las lleva hacia él, y también el motivo por el que están allí: la preparación para el matrimonio, una especie de iniciación. El momento adecuado para tomar una actitud adulta y poder juzgar sobre virtudes y defectos.” (Safo por María Garro). Sus discípulas más distinguidas fueron Erina de Telos y Damófila de Panfilia, celebradas por la posteridad. La luna ha desaparecido, las Pléyades
también, y es medianoche y las horas
pasan de largo, y yo estoy acostada,
sola
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“Dicen que hay nueve Musas. ¡Los desmemoriados! Han olvidado la décima: Sapphâ de Lesbos.”
Platón

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ÚLTIMO CANTO DE SAFO
(fragmento)

Bello tu manto es, divino cielo;
bella tú, fértil tierra. Mas, ¡ay!, de esta
infinita beldad parte ninguna
a la mísera Safo han concedido
los dioses ni el azar. En tus soberbios
reinos, natura, soy pesado huésped
y despreciada amante, que a tus formas
graciosas tiende el corazón en vano
y las pupilas suplicantes. Nunca
las riberas floridas me sonríen
ni el matutino albor; jamás el canto
de las pintadas aves ni el murmullo
del bosque me saludan; y a la sombra
de los lánguidos sauces, donde abre
su puro seno el transparente arroyo,
la undisonante linfa desdeñosa
mi incierta planta esquiva
y sigue por su cauce fugitiva.
¿Qué grave falta, qué nefando exceso
manchó mi natal día en que tan torvos
me miraron el cielo y la fortuna?
¿En qué pequé de niña, cuando el crimen
ignora la existencia, que menguado
de juventud, y desflorado, al huso
de la indómita Parca se tornara
mi fuerte hilo vital? Incautas voces
tu labio esparce; que el fatal evento
mueve arcano poder. Arcano es todo,
menos nuestro dolor. Mísera prole,
para llorar nacemos, y el motivo
tan sólo el cielo sabe. ¡Oh esperanzas
de la más verde edad! Las apariencias,
por decreto del Padre, eternamente
imperan en el mundo; y por heroica,
por docta lira o canto
virtud no luce bajo pobre manto.

Giacomo Leopardi
(Versión de Miguel Romero Martínez)
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LESBOS
(fragmento)

Pues Lesbos entre todos los hombres me ha elegido
para celebrar de sus vírgenes los encantos,
y fui desde la infancia al misterio admitido
de las risas frenéticas y los sombríos llantos;
pues Lesbos entre todos los hombres me ha elegido,
..................................................
para saber si el mar es indulgente y bueno,
y en medio del clamor que a la roca lacera,
devolverá una noche a Lesbos de su seno
el cadáver amado de Safo que partiera
¡para saber si el mar es indulgente y bueno!

De Safo, la viril, que fue amante y poeta,
más hermosa que Venus por su sombrío encanto.
Vence a la azul pupila la pupila violeta,
con tenebroso cerco, trazado por el llanto,
¡de Safo, la viril, que fue amante y poeta!

Más hermosa que Venus sobre el mundo reinando,
el esplendor radiante de sus dos trenzas blondas
y los tesoros de su serenidad volcando,
sobre el viejo Océano que la engendró en sus ondas;
¡más hermosa que Venus sobre el mundo reinando!

De Safo que en el día murió de su demencia,
cuando el rito y el culto inventado insultó,
y con su bello cuerpo dio pasto a la insolencia
de un bruto cuyo orgullo su impiedad castigó.
De Safo, que en el día murió de su demencia.

Y desde entonces Lesbos sin cesar se lamenta,
y pese a cuantas honras le hayan sido rendidas,
¡bebe nocturnamente la voz de la tormenta
que alzan hasta los cielos sus riberas perdidas!
¡Y desde entonces Lesbos sin cesar se lamenta!

Charles Baudelaire
(Versión de Nydia Lamarque)
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HEROÍDA (DÉCIMA QUINTA) SAFO A FAÓN¿Han conocido tus ojos desde el primer momento que venía de mí esta carta escrita por mi mano apasionada? O, si no habías visto la firma de Safo ¿no podías imaginar la procedencia de este corto trabajo? Preguntarás, quizá, por qué son mis versos alternados siendo mayor mi habilidad en los ritmos líricos... Es que tengo que llorar mi amor y la elegía es el poema de las lágrimas: la lira no puede armonizarlas.Estoy consumiéndome como un campo fértil incendiado cuyas llamas aviva el soplo de los Euros indomables. Faón está lejos, en los campos del Etna que cubren al gigante Tifeo, y un ardor semejante al del fuego del Etna me posee a mí. Me faltan versos aptos para asociarse a las modulaciones de las cuerdas, pues los versos son la obra de la mente desocupada. No me complazco ya en la compañía de las muchachas de Pirra ni de Metimno, ni en la de las otras lesbias. Tú solo posees mi afecto.Tu figura, tu edad son gratas a los ojos. ¡Oh, rostro que no puedo mirar sin peligro! Toma la lira o el carcaj y serás un verdadero Apolo; salgan los cuernos sobre tu frente y serás Baco. Pero Apolo amó a Dafne y Baco a Ariadna y ni ésta ni aquella conocían los ritmos líricos. A mi, en cambio, me inspiran las Pegásidas los cantos más dulces y mi nombre llena todo el mundo y compensa mi falta de belleza y la pequeñez de mi estatura. Si no soy blanca tampoco lo fue Andrómeda, que gustó a Perseo con el matiz oscuro de su raza. Muchas veces se unen las palomas blancas a otras de diferentes colores.Si sólo debe ser tuya una mujer que te iguale en belleza, ninguna mujer será tuya...Mi cabellera, sin joya alguna, cae en desorden sobre el cuello; me visto con groseros ropajes y no uso perfumes de Arabia. ¿Para quién había de adornarme, desgraciada de mi?¡ Sólo por uno lo haría y éste se halla ausente! Tengo un corazón tierno y vulnerable a las flechas ligeras y no puedo vivir sin amar, ya sea porque las Parcas hayan impuesto esta ley a mi nacimiento y no quieran hilar hilos austeros para mi vida o porque la Musa de la poesía ligera haya debilitado mi carácter al enseñarme su arte...Sólo pienso en ti, Faón; el sueño me trae tu imagen, más luminosa que un hermoso día. Paréceme muchas veces que apoyo la cabeza en tus brazos o que tú apoyas la tuya en los míos; reconozco tus besos y tus caricias y así gozo tu amor. Pero cuando el sol vuelve me quejo de que el sueño me haya abandonado tan pronto. Visito entonces los antros y los bosques cómplices de nuestra unión y, como si me impulsaran las Furias, vago desesperada y encuentro toscos y groseros todos aquellos lugares, porque eras tu quien los hermoseaba... Hay allí un manantial sagrado cuyas aguas son más brillantes y transparentes que las del arroyo más cristalino, y son muchos los que creen que en ellas mora una divinidad. Un loto acuático frondosísimo lo cubre con sus ramas y el suelo se halla tapizado por un verde césped. Al tender en aquel lugar mis miembros fatigados, levantóse ante mí una náyade y me dijo: “Si ardes en un amor no compartido, ve a Ambracia y desde allí dirígete a la roca de Léucada. Deucalión, devorado por el amor de Pirra, la escaló para arrojarse al mar y Pirra le correspondió. Tal es el privilegio de aquel lugar. Ve allí y no temas lanzarte al océano desde aquella altura.” Y se alejó.Iré, oh ninfa, y escalaré la roca Léucada. Sostenme, aire; mi cuerpo enflaquecido no pesa ya mucho. Y tú también, tierno Amor, sostenme con tus alas para que no haya que reprochar mi muerte a las aguas de esa isla. Entonces consagraré a Febo mi lira.Pero tú, Faón, puedes serme más saludable que aquellas aguas. Para mí, tú serás Febo. ¡Ah, como preferiría mi corazón descansar sobre el tuyo a dejarse caer en esos peñascos! Tú acostumbrabas a elogiarlo: yo quisiera ahora hacerlo elocuente. El dolor hace fracasar el arte y mis desgracias ponen trabas a mi genio. El dolor detiene mi plectro; el dolor hace enmudecer mi lira. Mujeres de Lesbos cuyos nombres ha celebrado la lira eolia, dejad de precipitaros al oir mi cítara. Haced que vuelva Faón; con él volverá vuestra poetisa; él es quien da o quita las fuerzas a mi espíritu.



Ovidio

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RECORDANDO AL POETAJuan Rodolfo Wilcock (1919-1978)

ODA A LAS PLÉIADES



Oh Pléiades que Safo abandonada

vio sobre el mar nocturno lentamente

desvanecerse, oh joyas del oriente

sobre mi soledad también callada,



cómo os veía hermosas en mi infancia,

y cómo eternas habéis sido hermosas;

y así fuisteis en Lesbos silenciosas,

princesas que llegáis hasta mi estancia.



Oh luz de estos amores inmortales,

oh diadema que estáis sobre el deseo,

oh sereno fulgor que ahora veo

con la frente apoyada en los cristales!



De Ensayos de poesía lírica


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¿Qué es la Poesía?

Recopilación y Selección: Cristina de Berbari


Simplemente / un susurro, un aroma en la frente / tu luz en mi palabra ciega y muda. (Antonio Requeni)

Le dije a la poesía que era una canalla/ y ella me contestó: // _Soy alazana como una avispa de mar, de monte o de rodeo criollo./ Soy tu caballo. (Francisco Madariaga)

¿Qué es Poesía? ¿Y tú me lo preguntas?/ Poesía... eres tú. (Gustavo Adolfo Bécquer)
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Rodolfo Alonso

LA MUCHACHA DE LAS ISLAS CANARIASl



a que yo amo distribuye el tiempo

conserva las raíces de las horas en sus manos

salud en sus campanas

en su muralla convertida en lluvia

en su corazón que está en declive



en la cumbre la muerte en el fondo el amor

amor sus dos pupilas amor cabalga la certeza

y ella convive con los hombres



hoy sus islas habitan mi garganta

la nadadora negra está de pie en la orilla

y hace jirones de pelo con el viento



la que yo amo persiste en el invierno

se da y huye

para luego volver a prosternarse

levántate esperada tu corazón es un crisol

pero aún hay una espada en tu sonrisa



la que yo amo está cerca de mí

nuestra fuerza es la fuerza de los hombres

está en mis venas y en mis músculos

caliente como el pan como la sangre como el vino


Rodolfo Alonso (Buenos Aires, 4 de octubre de 1934) fue el miembro más joven del grupo nucleado alrededor de la legendaria revista argentina de vanguardia "Poesía Buenos Aires” (1950-1960). Publicó: Salud o nada , (1954) Buenos vientos (1956) El músico en la máquina (1958) Duro mundo (1959) El jardín de aclimatación, (1959) Gran Bebé (1960) Entre dientes (1963) Hablar claro (1964) Hago el amor (1969) Guitarrón (1975)Señora Vida (1979) Sol o sombra ( 1981) Alrededores (1983) Jazmín del país (1988) Música concreta (1994); más de 25 libros propios, la mayoría de poemas pero también de ensayo y narrativa, y autor de numerosas traducciones. Entre otras distinciones nacionales e internacionales, en 1997 obtuvo el Premio Nacional de Poesía. Sus últimos libros publicados son Antología poética (Fondo Nacional de las Artes, 1996) y los ensayos de Defensa de la poesía (Editorial Vinciguerra, 1997). Este mismo sello publicó al año siguiente “Los demonios del amor”, de Guillaume Apollinaire, cuya traducción y prólogo le pertenecen. La editorial francesa L´Harmattan publicó a fines de 1999 en París su antología bilingüe Elle, soudain con selección, traducción y prólogo de Fernand Verhesen. En Venezuela, acaba de recibir la Orden Alejo Zuloaga, máxima distinción que otorga la Universidad de Carabobo.
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Andrés Utello

TRES ANTITIEMPOS MENORES

El tiempo del deseo
es como un niño
desnudo
riendo.

El tiempo del olvido
es un tren
cruzando
una salina.

El tiempo del encuentro
es el único limón
del limonero.


V

Aquel veranode las mariposas blancas


cuando muchos

preguntaron al anciano

si sabía qué estaba pasando,

agazapado

en su propia mirada

contestó:He aquí

que el poeta despertó

con el viento.


VII



Un poco de beber

compañero

un poco de beber

en estas manos. Pasa la noche

y el quebracho es

llama viva

es fragilidad

que anda por la casa

es lluviaque habita en tu mirada.

Pasa toda la noche

y el universose estira y se contrae

en un instante.

Pasan todas las noches

arde la madera

y piensa.


KYBALIÓN



De la trampa perfecta

de los astros

sólo tus ojos

comprendo.


Andrés Utello nació en Buenos Aires en 1962. Actualmente reside en San Marcos Sierra, Provincia de Córdoba. Ha publicado: Entrecuerpos (1984), Lunario (1986), La danza del sol (1990), Relámpagos (1996), Hojas elementales (1999) Agua Fuerte (La Luna Que, 2001) libro al que pertenecen los poemas reproducidos.
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Amigos de Fijando vértigos:Me encuentro con el nombre de William Blake. Quizás, junto con Artaud, los primeros poetas que me impresionaron, y digo impresión en este caso para hablar de esa marca o señal, ahora recurro al diccionario de la Academia, que una cosa deja en otra apretándola, como la que deja la huella de los animales, el sello que estampa en un papel, etc. Y, también, ya en el terreno de lo figurado, movimiento que las cosas causan en el ánimo. Yo era, por ese entonces, papel muy sensible y la marca, la impresión, que ellos dejaron en mí fue indeleble. La vida es una sucesión compleja de conductos, una selva de galerías, pasajes y pasillos; no sé cómo ambos llegaron a mí, ni por quién o por qué, sólo sé que dejaron marca, huella. Quizás algún remoto planeta debió alinearse con otro en el fondo del universo para que un pálido y tímido aprendiz de poeta -que sigo siendo todavía- diese con sus nombres y voces. Si leo con la misma pasión acerca de pulsars, biomoléculas, cartografía y Valéry es porque, acaso, quiera desentrañar la relojería, la maquinaria que a todo mueve hacia el borde rojo del cosmos y, también, saber qué me hizo sediento de poesía y qué hizo que lo que me sucedió me llevara, iba a decir fatalmente pero esto no lo sé, a estos caminos y fronteras. A veces pienso que fue la señora amiga de mi madre que me regaló Alicia en el País de las Maravillas. A veces, que fue aquel primer arcoiris en el cielo sobre el patio de la casa de mis abuelos. A veces, que fueron aquellos atlas con sus raros países: Mozambique, Islandia, Madagascar... A veces, que fueron las violentas lluvias y vientos que parecían hacer volar los techos de la vieja casa de mi niñez. A veces, que fue mi invencible soledad. El hecho es que una tarde de la que tengo memoria me puse a escribir un poema acerca del mar, las olas, las olas del mar. No sé qué suerte corrió ese escrito -debo haberlo destruído apenas lo escribí- pero, desde entonces, no dejé de escribir poemas, ensayos, artículos, cartas, textos inclasificables, etc., y podría yo también decir, como Artaud, que en todos me reconozco, en todos y cada uno estoy. Mi sed abarca todo lugar posible. No sé, nunca lo supe de cotas, de líneas a partir de las cuales no es posible andar. Y eso se percibe en lo que escribo, uso todo, recurro a todo, echo mano a la óptica, la meteorología, el cine, la fotografía, la pintura, la filosofía, la mineralogía para elaborar una obra. Tiene razón Picasso cuando dice que una obra no se termina, se abandona. Algo, interior y poderoso me dice que no es posible seguir en cierta dirección. Abandono el escrito y comienzo uno nuevo que luego abandonaré a su vez. Me mueve una estética, la que Cocteau llamaba la estética del fracaso, saber que ya no puedo, que ya no es posible y que debo dejar lo con tanta fatiga y empeño construido a un costado del camino, expuesto al tiempo, el calor y el frío, la tempestad. Ahora, amigos, no sé muchas cosas, en realidad, sé bastante pocas. No sé, por ejemplo, en el dominio de la plástica, porque me atraen con la misma intensidad El Calvario de Mantegna, La Magdalena de la lamparilla de de La Tour, el Retrato de Mademoiselle Riviére de Ingres y La encajera de Vermeer como interior con berejenas de Matisse, Composición de Mondrian y muchas obras de Pollock, Bacon y Rotkho y, de pronto, siento emoción ante una pintura de un olvidado pompier o una anónima marina colgada en la pared de un almacén de barrio. Uno es uno y varios, como bien pensaba Rimbaud. Lo que escribo, entonces, no es monólogo o diálogo entre el lector y yo. Es polifonía. Blake tenía visiones. Un guitarrista de los 60,Peter Green, en su largo retiro, oía voces. No es fácil, todo lo contrario. No es tarea fácil ser poeta y a veces quisiera no serlo. Ser otra cosa, que no doliera tanto ni fatigara tanto. Blake, Peter Green: locos. No encajan, no calzan, no se adecuan, no se integran, son outsiders, excéntricos. Yo, amigos, nunca encajé, nunca fui pieza capaz de caber exactamente en el Gran Puzzle. El precio es alto. Pero, en el fondo, como última palabra, más allá de vestiduras, ropajes y ceremonias más o menos vanas, hay una frase, que me parece adecuado colofón, de Yves de Saint Laurent -aunque parezca extraño citarlo aquí y más extraño aún por sus intereses- : No hay nada más bello que un cuerpo desnudo. Gracias.



Carlos Barbarito ( Muñiz, Argentina)
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Manuel Ruano


(A la manera de Catulo)

“Non omnis moriar” (Dicho latino)


AQUELLA ESTRELLA YA TE ALUMBRÓ UNA VEZ,

y lo olvidado ha caído en la desmemoria.

Amaste y te amaron, bien lo sé.

(Lesbia y Anticlea están como perras al acecho).

Y aunque todos se han ido muriendo,

tú te quedaste con los ojos inundados de lágrimas;

pero la juventud brilla todavía en ti

como el oro desnudo.

Y aunque te hayas ido gastando

como una columna griega,

no claudiques jamás en el amor,

ni dejes de lado la página inconclusa.

(Versifícale a las tumbas, como Edgar Lee Master

en Spoon River, o señala desde el ágora,

como Cavafis, la retirada de los bárbaros).

Quizás quede algún verso de ti.

Recuerda que tu apasionamiento

excede las épocas, como letras de un frontispicio.

(Fidias te recela).

Alguien esperará tu mensaje,

como si esperara el desplazamiento de un cometa.

Y siempre habrá una muchacha que pensará en ti.

¿Adónde estarán esos rostros que tanto amaste?

¿Con quién te irás a la cama entre besos y mordiscos?

Pobre Manuel: dile a todos que no te ultrajas.

Aquella estrella ya te alumbró una vez

y puedes considerarte afortunado.

(No quemes las naves todavía).

Ya ves: bien te sacrifica quien te reniega loas.

Los clásicos se reúnen con los clásicos,

y tú no has sido llamado al convite.

(Calímaco para la oreja).

Tú no has nacido para ser medido

con la misma vara.



Por amor apiádate del soñar,

que no es vivir, que no es jugar, que no es morir...

Los dioses (ya verás) sabrán recompensarte.


Manuel Ruano. Buenos Aires, Argentina, 1943. Publicó, entre otros libros de poesía:Según las reglas (Bs. As., 1972); Yo creía en el adivinador orfebre (Quito, 1984); Mirada de Brueghel (México, 1990); Hipnos (Lima, 1995) al que pertenece el poema transcripto; Escaramuzas con Arthur (Caracas, 1998) .Ha realizado recopilaciones de poetas latinoamericanos: Poesía Nueva Latinoamericana (Lima, 1981); Y la espiga será por fin espiga” (Lima, 1987);Cantos Australes (Caracas, 1995);Poesía Amorosa de América Latina (Caracas, 1995) También publicó: Crónicas de Poeta (sobre artículos de César Vallejo, 1996) y Diccionario Enciclopédico de las letras de América en tres tomos(1998). Ha obtenido premios nacionales e internacionales. Es director de la revista de poesía “Quevedo”.
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Washington Cucurto

1 (La muerte es una ticki)

I



No hay dudas, desenmascaré a la muerte

no me tomen por demente, pero acá voy

a tutiplén, agarrensé: la muerte es una ticki

¡Sí!, una ticky sin sentido es la muerte,

una ticki que ni jota sabe de la muerte

Una ticki blanca, casi transparente

que de un saque se vuelve gris, negritita

Parece mentira: todo blancor negrecerá?

Una ticki asunceña, itacurubiense,

¿por qué no chaqueña, ché?

¿Podrá ser una ticki chaqueña la muerte?

Te lo digo yó que vivo a tickazos plenamente

la muerte es una ticki y acá la mando al frente:l

a muerte es una ticki más no así su viceversa:

una ticki que no quiere saber un pito con

la muerte

La muerte es una ticki enamoradiza, creyente,

pongamos nomás de trece, y en el supers

e enamora todas las mañanas del cadete

La muerte es una ticki formidable,

te lo digo yó que hace diez años

voy de tickis y de muertes


3 (Estaba leyendo a Enrique Lihn)



Como ayer no viniste a mi cita

pensé que se te había retrasado el bondi,

como iba a pensar que ya no me querías.

Para no tirarme a mí mismo mala onda

me senté a leer a Enrique Lihn.

Te esperaba contento, muy feliz,

las tickis desfilaban para mí..

Y yo les decía: “No tickis queriditas

hoy abandono el tickimundo”. Y las tickis,

¡pobres!,

se fueron desfilando en triste fila funeraria.

Mas después me arrepentí del todo.

Corrí a seguirlas para pedirles disculpas.

Pero ya se habían ido hacia otros mundos...

Ayer te esperé leyendo a Enrique Lihn

ese yeta, ese aguafiestas.

La tarde de Corrientes estaba hermosa

las librerías llenas de ofertas, los bares

llenos de chicas lindas, los puestos de diarios

con miles de revistas.

Pero tus pasos no sentí

en el día, ni tus ojos buscaban a los míos.

Estaba leyendo a Enrique Lihn de lo más tranqui,

esperándote, pero vos no pintabas.

Pensé: “Será el paro de bondis, el cacerolazo”.

Qué iba a pensar que ya no me querías.


Washington Cucurto nace en Quilmes, Provincia de Buenos Aires en 1973. Publicó: Zelarayán (1998, Ediciones del Diego); La máquina de hacer paraguayitos (1999, Ed.Siesta); ¡Oh tú, dominicana del demonio (2002, Ed.Belleza y Felicidad). Los poemas transcriptos forman parte del “Cuarteto de las tickis (a la manera de Faustino Sotolongo)” del libro inédito de poemas y fragmentos Veinte pungas contra un pasajero.
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Teresa Volco

“El dolor” técnica mixta - 80 x 60 cm (detalle)






Experiencias . Performances. Convocatorias al aire libre. Arte en las calles, lugares en ruinas, en la cima del Aconcagua y el Monte Blanco. Uniendo París - Buenos Aires. Circuitos de información: fax, teléfono, télex. Material microfilmado. Circuitos eléctricos delante o detrás del soporte. Luz. Teresa Volco realizó una obra esencialmente crítica, en la que empleó tanto la tecnología más avanzada como materiales tradicionales y de desecho. Con el Grupo Escombros propició la “estética de lo roto”: distribuyendo restos del dinamitado Albergue Warnes; o al fundar la Ciudad del Arte en una cantera abandonada de La Plata o cuando levantó una pirámide de basura junto al Riachuelo.“Si bien somos artistas que exponemos en galerías_ señaló Volco_ creemos que ese contexto modifica la muestra, ya que va a un público determinado y el factor ventas, además, actúa como condicionante.” El trabajo emprendido junto a plásticos europeos y latinoamericanos para unir ambos continentes a 500 años de la Conquista de América, intentó ser una reescritura de ese largo período de amor y de odio. La obra de Volco ha sido realizada en libertad. Por la libertad y la cultura. Entre otras distinciones obtuvo, en 2001, Primer Premio en Grabado en el XC Salón Nacional de Artes Plásticas..


Cristina de Berbari

KÁTHARSIS



a Teresa Volco, in memoriam



Retablo o altar pagano
Desde este lado
yo mujer me inclino
ante los atributos de esa pasión

En muselina

el lienzo tensado por bastidor
(intacto himen)
transparenta
cierta mancha
que ensaya comisuras
en labio de abismo
Blanco

el velo se colora
como antiguo paño menstrual
Violador el hilo cose
esa carne que no quiere ser
esa carne al borde del grito

veinticuatro puntadas saltan
en la memoria de
su llaga viva;
lanza clavo espina ahí donde zumbara
lacerante metal:

agujas quirúrgicas



Luego
sobre raíl del acontecer
el cuerpo
enmudece sus estigmas


No no hay sutura para el labio del alma:
clama
el dolor
desde la herida
abierta


llora
caireles de cristal

ah Teresa tus ojos
donde se licuaran
esas lágrimas de Frida


ah tu mano, enjugándolas.

“El dolor”, objeto, técnica mixta de la artista argentina Teresa Volco, en homenaje a la pintora mexicana Frida Khalo, fue expuesto en el Centro Cultural Recoleta, Buenos Aires (1996). El descubrirlo produjo en mí esa conmoción del ánimo y de los sentidos que da origen al poema. Vaya en éste mi homenaje a la excepcional artista recientemente desaparecida. C.B.Cristina de Berbari nació en Buenos Aires en 1943. Publicó: Penúltimo Portal, ilustrado con dos xilografías de su autoría, Ediciones Carrá, Buenos Aires, 1983; Los lagos y la tortura, Generación 2000 Ediciones, Buenos Aires, 1999; y la plaqueta Incandescencia, Gente de Arte Ediciones, Buenos Aires, 2001. Obtuvo mención a nivel nacional en el Concurso “Aldo Pedro Alessandri Nº 35” del Círculo Literario Bartolomé Mitre, auspiciado por la Municipalidad de Azul (2002) por su poema “Acerca del lepidóptero y la relatividad del tiempo”.
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Esteban Charpentier

LA TRECEAVA REVELACIÓN (Se me cayó la autoestima)



Me dejaste abajo de un farol

Juan Gilberto


Soy el premio menor,
la equivocación manifiesta,
el príncipe pálido,
la pizza fría de tu pijama party.
Soy el pelotazo en contra,
el problema mismo,
el garrón engangrenado,
el último orejón del tarro sin dulce
la resaca.
Soy el separado,
el disgregado, el descosido, el descamado,
el pozo vacante,
la pesadilla hueca,
la regla confirmada,
el metáforo pinchado,
el deprimente, el depresor, el deprimido de pomelo.
Soy de Ferro verdolaga, soy poeta, ave negra, manosanta.
Soy la peor de todas..., el peor de todos,
la peoranza.
Pero aproveche Ud. señora,
cómpreme un número por favor,
me queda el 13 y me gana,
aproveche, ya que el día en que la palabra y el corazón tengan valor,
los poetas naceremos pingüinos,
y nadie, pero nadie, ama a esos bichos.


Esteban Charpentier (1958) Libros publicados: Taller de memorias, La otra luna, El jinete de tu galope de risas, Queridos poetas, Final poético, me lo pedía el corazón (al que pertenece el poema reproducido). Co-dirige los ciclos “Maldita Ginebra”, ”Té, con scons” y el pasquín “El aullido” con Héctor Urruspuru.
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Cristina Siri

MUJER-MUJER



Me duele una mujer en todo el cuerpo (J.L.Borges)




Me gustaba que se extasiara con los pájaros hasta quedar casi en trance. Mujer-gata, mujer-mujer -me tenía loco-, con pajaritos y todo. No me llamó la atención su erotismo sensual exacerbado con el canto del zorzal que se escuchaba en medio de la noche. Extraños, esos pajaritos que nunca duermen ¿o duermen? ¿dormían?Mujer-gata, mujer-mujer, hembra resbaladiza; aunque hubiera tenido alas enormes no me habría dado cuenta.No me di cuenta de nada.Cuando esa tarde abrí la puerta... Sigiloso, con unas ganas locas de sentirme hombre-tigre: la vi ¿la vi? Sí, la vi... Se me arqueó el lomo-espalda y se erizaron mis bigotes. En medio de la sala, dando vueltas en el aire medio gata-etérea-pájaro, sensual vestigio de la naturaleza alada (me vuelvo loco) miles de pájaros rodeándola, aleteando, chillando o cantando... un lío infernal. Yo sólo vi su boca, al acecho, detrás de la cortina... Yo sólo vi su boca y pegué un salto... Y cuando di el zarpazo, los pajaritos... Se la llevaron por la ventana.


Cristina Siri nació en Buenos Aires. Publicó: entre otros poemarios, Intranauta (1986); Lo inevitable (1987); A Bao A Qu (1988; (Sic...) (1993); De la Palabra Libertad (1999) Sex Espirituals ( 2001) al que pertenece el texto seleccionado.
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Emiliano Bustos

ADOLESCENTE DE VICENTE LÓPEZ

Una noche, en mi cama de adolescente
la soñé vestida de negro, a ella,
la rubia con manos de obrero
que bajaba casi siempre de blanco
por las escaleras de nuestro colegio.
La soñé desnuda en su sexo, sus blancas piernas
lo acercaron hasta mi cara.
Había luna en todo esto, en ella y en mí.
Lamí el pubis y lo rojo mientras me daba la mano.
Después sus vueltas junto a mi cama
para hallar su pollera de piedra: Emiliano despierto.
En el colegio la busqué
y juntos bajamos por Agustín Alvarez
hasta la placita junto a la estación.
En el banco, con los pies en la arena,
unidos como locos sin piel,
nuestras lenguas fuera del habla y del dolor;
en esa edad en que la orilla existe
para delirar con el mar.
Muchas veces nos encontramos así,
amarrados a una carne de púas bellísimas,
oscuras, empapadas en su sexo y en el mío.
Al final, como en el sueño
ella se vistió de pollera de piedra
y ante su olvido ya,
tristes veces lancé mi semen
que en la piedra se secó
como graffitis anulados por graffitis y grietas.



Emiliano Bustos nació en Buenos Aires en mayo de 1972. Su primer libro, Trizas al cielo (Libros de Tierra Firme, Bs As, 1997) fue publicado mediante un subsidio a la creación de la Fundación Antorchas. El texto transcripto integra su poemario Falada (Libros de Tierra Firme, Bs As. 2001). Es también plástico. Actualmente reside en Buenos Aires.

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Rolando Revagliatti


“ORLANDO”

Lady en el espejo

Ni padre ni marido
ni subrogados

La solterona en el laberinto

La verdadera poesía
asume
los riesgos verdaderos
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“ORLANDO”, filme dirigido por
Sally Potter


“FRESA Y CHOCOLATE”

Torbaldo caminándome por las calles
sin su Nora Helmer visitándome la guarida
recorriéndome las paredes con poetas colgando
compartiéndome el té y la porcelana
oyéndome a la Callas y a mis salamerías
contemplándome las posesiones

Con el güisqui del enemigo
brindamos
y así nos poseemos:

sublimamos
cubanamente.
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“FRESA Y CHOCOLATE”, filme dirigido por Tomás
Gutiérrez Alea y Juan Carlos Tabio.



Rolando Revagliatti (Buenos Aires, 1945) ha sido actor y director teatral. Incursionó en radio, organizó cafés literarios, ha sido incluído en antologías de la India, Estados Unidos, Brasil y Argentina, coordina talleres de escritura. Narrativa y poesía de su autoría se ha publicado en periódicos y revistas de América y Europa, en parte traducido a los idiomas inglés, italiano, alemán, portugués, francés, catalán, asturiano, vascuence, maltés y esperanto.Libros publicados: Poesía (entre 1988 y 2002): Obras completas en verso hasta acá; De mi mayor estigma (si mal no me equivoco); Trompifai; Fundido Encadenado (al que pertenecen los poemas seleccionados); Tomavistas; Picado contrapicado; Leo y Escribo: Ripio; Desecho e Izquierdo; Propaga; Ardua; Pictórica; Sopa Familiar.
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Michou Pourtalé


¿QUÉ FUE LA VIDA, ENTONCES?
¿Espacio, insignia, armadura,
certeza de ilusión trunca?
Sopesó su cara, las manos
en lila transparencia,
nada se apoyaba en él
ahora él era nada
suspendido sin venda ni mortaja
ve desplazarse el enigma
comprende
la rara cifra de su vida
aquel vuelo tardío
el aullido feroz
anterior a su última sonrisa.



BAJO LA MESA UNA CITA
entrecruzando idea con pierna
intención descubierta en el zapato
de gamuza el mío
contra un sobrio mocasín
su punta en mi tobillo
de abajo hacia arriba razones
esparcidas sobre tazas y mantel
lúdico el bisbiseo
musitaba señales entre dos
mientras tanto
alargábamos aquel té.


Michou Pourtalé (1934) nació en Azul, Provincia de Buenos Aires. Publicó: Milenaria caminante, Botella al Mar, 1997; Hombres en Sepia, Nuevohacer Grupo Editor Latinoamericano, 2000, al que pertenecen los poemas seleccionados. Figura en las siguientes antologías: Veinte voces de Buenos Aires, Libros del Zahir; Antología del Grupo Zahir, 1996; Poesía Argentina de Fin de Siglo, Vinciguerra, 1997; Antología de poetas I, Gente de Letras, 1998; Libro sin dueño, Libros de Tierra Firme, 1999; Mar azul, cielo azul, vela blanca, Botella al Mar, 1999.

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Susana Cattaneo



Y el agua vuelta arena -en la playa, o desierto, o la arena vuelta agua- y el viento otoñándolo todo.
Sagrada trinidad, -viento, arena, agua,- eterna como el tiempo.
Como el dios que ha observado desde siempre a través de geologías. Y el cielo testigo de tanto triángulo profano o religioso, amador o asceta.
Y refresca el viento el agua y la arena. Incesante.
El viento masculino y sus dos hembras peregrinas.


Susana Cattaneo nació en Buenos Aires. Es Licenciada en Psicología. Publicó: La diosa suicidada (1997); Los destinos infinitos (1998); Más allá del último portal (1998); La orilla más lejana (1998); La mirada en otro cielo (1999); Detrás del relámpago (1999); Estrellas en plegaria (2000), La quinta estación (2001) entre otros poemarios. Obtuvo numerosas menciones a nivel nacional e internacional. Dirige la revista de poesía y temas literarios “Extranjera a la intemperie”. Varias de sus obras fueron parcialmente traducidas al inglés, francés y portugués.
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Griselda García


MUERTE I


No le des la espalda a hombres hablando en otro idioma,
no te coloques delante, niñita espía.
No viajes entre vagones
en trenes como cajas de luces
que arrastran su vientre por las vías.

Detente,
entra en mi pequeño santuario,
arrodíllate,
eleva una plegaria de papel
antes de llegar a destino.

Aquiescencia,
igniscencia,
noten a su derecha la cópula en las cúpulas.
En este punto del recorrido lo indecible
se les encoge adentro como una delicada serpiente de coral.

Muerte por contacto,
no se muevan,
muerte por contacto.



Tanto ardor es posible gracias a tu ausencia
escribirás pequeños poemas
parado tímidamente ante el triángulo púbico
jinetes en cojinetes trajinados
destemplarse de mis aceros
nimbadas, las devoradoras de plasma
desatan una alegría de fiesta
y parten a la conquista del himen.


Griselda García nació en Buenos Aires en 1979. Publicó en narrativa Hermanas Ninfas (1998), Sandra (1999),Todo es extraño a mis ojos (1999), y en poesía Alucinaciones en la Alfalfa (2000), y El arte de caer (Alicia Gallegos Editora, junio 2001). Coordinó durante el 2001 el ciclo de poesía Julio Huasi. Es colaboradora de las revistas de poesía La Guacha y Omero Poesía.
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Marcelo Juan Valenti


Ella arrojó
una lágrima de oro
a las aguas.
De su despojo
nació el coral,
ese eco
de la voz de los albatros.


El arrebato
del invasor
no respetó
la estatua de la mujer virgen,
la de consagrados
óvulos de rodocrosita.
El invasor
hizo suya
esa heredad tardía.


Voz
de la que cantó sola
sobre una columna.
En la piedra
se abrió una sonrisa
de boca masticadora de perlas.


Leer memorias
en el feldespato.
Idioma
de agujas,
de rasguños,
palabras amadas
por el ajeno.
Manos con seis dedos
para desentrañar el enigma,
que una vez resuelto
no soluciona nada.
El incendio
ha continuado
todos estos siglos,
testimoniado
por la arcilla.


En el corazón del diamante,
el olvido.
El héroe
pasó
sin dejar más
que un hilo de baba
sobre la reina.
No hay alivio
a la sombra
del trono,
ni quietud,
para la que como tantas
se enamoró del padre.

Marcelo Juan Valenti nació en Rosario en 1966. Es miembro del grupo literario “La Torre de Papel”. Publicó: Paralelo Protervia, novela escrita en colaboración con María Luisa Siciliani (1998); Una langosta en la casa invisible (cuentos, 1999); Presagio de la reina ciega (Editorial Los Lanzallamas, Rosario, 2002) poemario al que pertenecen los fragmentos seleccionados.
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Adriana Barrandeguy


SALTO DE VIRGINIA

ahí un pescador perdido se detiene
salvo la muerte,
siete millones de palabras
que odian ser útiles
ganar dinero
que las lean en público
entre columnas sumergidas
deambulan mujeres de pensamiento secreto y
silencioso
y Yo qué soy, me dice
pájaro de un archipiélago
ganado salvaje
hierba
procesión de mariposas sobre flores plateadas
locura: los gorriones hablan en griego
se oye el sol
el libro es un potaje
y el tiempo, como nada
máscaras que el mundo cataloga
un abismo sostiene la cornisa
miro abajo/ siento vértigo, nos dice
en caso de invasión:
cerrar la puerta y suicidarse
el rostro humano es atroz
fija el agua
albergue que promete
matar al Ángel del Hogar
y los muros que protegen
menguan con la guerra
sí, merezco una primavera
después de la función el público
se aleja
se marcha
se cuenta sola
mirar las viejas damas tomando el té
las camareras
su caña plantada en el barro de la orilla
dos chicos descubren el cadáver
dos semanas
dos personajes
qué dirán cuando se abra el telón?
en ese lugar se detiene
querrás quemar todos mis papeles -pregunta
frente a columnas sumergidas
la caída de una flor
podría contener el tiempo


Adriana Barrandeguy es profesora de Letras egresada de la UBA y ejerce la docencia. Nació en Gualeguay, provincia de Entre Ríos. Publicó “En el orillo” y sus poemas aparecen en diarios y revistas. Es cofundadora de la revista literaria “La intrusa”.
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Alberto Claudio Blasetti


LA CLEPSIDRA (Pieza en un acto)

ESCENA SEXTA

NINFA I: Será necesario encontrar a Pan. El es quien tiene acuerdos con la luna, cierto tipo de comercio nocturno que inclina a la benevolencia.
NINFA II: Lo encontraré. Sobre todo porque Tiresias, en su calidad de médico y mago, ha dicho que, para las molestias bronquiales nada mejor que una echarpe blanca.
CATULO: (Llegando) ¿Por qué están afligidas?
NINFA I: Clelia, la pastora de alturas, la que cuida los rebaños siguiendo la guarda de las constelaciones, está enferma.
CATULO: (Acercándose a Clelia) Lesbia nunca estaba enferma. Lamenté siempre su salud porque me hubiese gustado cuidarla. Y ofrecerle como echarpe La Vía Láctea.
NINFA II: Es hermoso oirte hablar así. Pero nosotras bien sabemos que los sensibles no son los más fuertes.
(Suena la flauta de cañas con que Pan mantiene despierto a los habitantes del boscaje.)
CATULO: El Dios no dejará de tocar la siringa...
NINFA I: Voy a hablar con él. Tal vez lo convenza de que Clelia necesita reposo.
NINFA II: ¡Estoy tan segura de que lo convencerás!...
PAN: Las afecciones de las mujeres pálidas se curan con la llegada del verano.
CATULO: Al comienzo de esta noche me maravillaste con tu flauta. Tengo que volver a Roma. ¿No tocarías una canción de despedida para el viajero?
PAN: Imposible. Sabés que no toco si no hay plenilunio. Y esta noche, para ocultar la belleza, tuve que dejar la luna en cuarto menguante.
(Cambio de luces. Gritos lejanos.)
(De pronto todo se transforma. Las ninfas salen del boscaje y miran ansiosas a lo lejos. Algunos de los visitantes corren hacia la costa. Hay estupor. El desconcierto vaticina lo inesperado. Lamentos, llantos.)
PASTORA: Hallaron el cuerpo entre las rocas... (Pausa)
PAN: (Majestuoso y apesadumbrado). La décima musa, la de los cabellos violeta, se ha arrojado al mar. Sapphâ: agua y despojos...
(Sube, trágica, la voz del coro. Pero no se entienden las palabras, tapadas por el llanto que semeja el convulsivo rumor del agua contra los acantilados)

CORO
Nadie conoce
su destino
hasta que este
se torna irremediable
¡Y está subiendo la marea!
¡Está subiendo la marea!

Fin


Alberto Claudio Blasetti nació en Buenos Aires en 1923. Crítico literario, poeta, periodista. Obra poética: Arquitrabe y Solsticio, Ecuación con alondras, Tadmor, Clinamen, Las vetas del ágata, El esmalte del ruiseñor, entre otros. En prosa: Indeterminación y lenguaje; Breve Historia de la Literatura Contemporánea (1999); Trinos ocultos en la psiquis de cristal (1998); El remero de los Ojos Azules (2000); La dama de las diosmas (2001)
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Libros recibidos


Agua fuerte. Poesía. Andrés Utello. Ed. La Luna Que. Buenos Aires, 2001.
Desnudo de Espectro. Enrique Blanchard. Ed. Correo Latino. Buenos Aires, 1991.
Falada. Emiliano Bustos. Libros de Tierra Firme. Buenos Aires, 2001.
La Construcción de la Muralla en la Poesía de Enrique Blanchard. Alejandro Palermo- Silvia Mateo. Ed. Adynaton. Buenos Aires, 1994
La Clepsidra. Pieza en un acto. Alberto Claudio Blasetti.
Las palabras no pronunciadas. Susana Rozas. Ed. Los Lanzallamas. Rosario,2000.
Marcha de los desocupados. Eduardo Dalter. Ed. del Nuevo Cántaro. Buenos Aires, 2002
Palotes en la Súplica. Poemas. Rodolfo A.Alvarez. Ed.radamanto- Ed. Salido. Junín, 2001
Presagio de la reina ciega. Marcelo Juan Valenti. Ed. Los Lanzallamas. Rosario, 2002

Revistas recibidas

Algo que leer Nº 40 y 41. Dir. Luis A García. Uruguay 39 (1603) V. Martelli. Vicente López.
Cuaderno Carmín Nº 7-8-11. Dir. Eduardo Dalter. Rep.de Chile 1020 (1754) San Justo.
Dimensión Fractal Nº 1. Dir. Víctor N.P. Berbari. Cabildo 2370 P.Alta 80. (1428) Capital.
Extranjera a la Intemperie Nº 11. Dir. Susana Cattaneo. C.C.206 .Suc 12 “B” (1412) Bs. As.
Entre Nos Nº 39 Boletín de Gente de Letras. Coord. Berkaitz-Sichero.
Huasi Nº 18. Dir. Rolando Revagliatti. Bogotá 2466 (1406) Buenos Aires.
La curva del cuervo Nº 17. Rivadavia 937. Moreno (1744) Provincia de Buenos Aires.
Los Pa-labra-dores Nº 10. Patricio López. Neuquén 1008- 5º D (1405) Buenos Aires.
Maldoror Nº 7/13.Rodolfo A. Alvarez.San Lorenzo 373 (6000) Junín- Buenos Aires Movimiento Esperancino por las Letras. Revista Literaria. Nº 32-36-37-38-40-42-43. MEL Mabel P.de Kappes. Avellaneda 2837 CP.S3080IBG Esperanza. Prov.de Santa Fe.
Papirolas Nº 42. Dir. Norma Padra. CC. 37 Suc. 49 (b) C1449 CEI Capital.
Redes de Papel Nº 74 al 79. Dir. Carlos A. Margiotta. Luis Beláustegui 550- 12A (1416)
Repertorio Latinoamericano Nº 127-128-129. Dir. Francisco R. Bello. Haedo 933.Vte. López (1638) Buenos Aires.
Tamaño Oficio Nº 17. Dir. Lucila Févola. Cerrito 46, 1º E (1010) Buenos Aires.

Cuadernos, carpetas y plaquetas recibidas.

Cartas. Daniel Horacio Grad. Tríptico XI-XII-XIII. septiembre 2002.
Fundación Argentina para la Poesía. Gran Premio de Honor 2001.Ana Emilia Lahitte (plaqueta)
Hechizos del silencio. Rodolfo Castro. Carpeta de poesía.
Leo y Escribo. Rolando Revagliatti. Carpeta de poesía (2ª edición) Buenos Aires. 2002.
Minimalidades .María Dolores Lucero (plaqueta) Colección Papirolas.
Piel del Alma . Silvina Alonso. Cuaderno de poesía. Generación dos mil, septiembre 2002
Poesía en la antesala. Coord. Susana Valenti. Poemas de Muzzio- Cañas- Oliva (plaqueta) Sta.Fe.
Recitador Argentino Nº 20. Revagliatti-Bilingüe. Vitale-Bilingüe (castellano-alemán) 2002.
Recitador Argentino Nº 21. Rolando Revagliatti.Agosto 2002 (plaqueta)
Rubio. Ricardo Rubio (plaqueta)
La Luna Que 3. Buenos Aires febrero 2001.
Septiembre . Silvina Alonso. Cuaderno de poesía. Generación dos mil, septiembre 2002.
Sinfonía Irisada. Cristina Pizarro (plaqueta)
Sopa familiar. Rolando Revagliatti. Carpeta de poesía. Ed. Recitador Argentino,2001.
Treguas cotidianas. Gabriela Delgado (plaqueta.) Colección Papirolas.
Una nube decapitada y grave. Carina Sedevich. Plaqueta del Herrero, Villa María 1998.
Versos-Per-Versos. Espectáculo teatral dirigido por Rolando Revagliatti (casette).

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